Danse, bordel !!!

une page d'actualités (vol. II)

2010-03-29T23:05:00.002+02:00

Car, comme le rappelait un chanson de ma Lorraine d'adoption :

"Et l'Alsassssss' c'est pas pas la France
C'est vraiment un pays de qu'on
Leur donn' leur indépendance
Et qu'ils nous lâch' un peu les roustons... (ad lib)"

une page d'actualités

2010-03-17T13:25:00.005+01:00

Et même si l'on ne peut ne pas nier que nous ne nous réjouissions de la branlée gouvernementale...

(Et du vin et des clopes aussi, ce serait bien...)

Chez Leprest

2010-03-09T23:01:00.008+01:00

Nous eûmes l'honneur d'être au concert-hommage à Allain, au Casino de Paris. Et tendre kassdédi à ceux-elles qui n'ont pu venir...

L'occasion de voir et d'entendre Clarika, Francesca Solleville, Alexis HK, Enzo Enzo, Amélie les crayons et surtout la bouleversante et la toujours jeune et radieuse Anne Sylvestre (1) reprendre les chansons du maître, l'occasion de pleurer une nouvelle fois en l'écoutant, l'occasion de prendre cette plutôt belle photo je crois.

L'occasion de relire cet hommage sur Article XI.

(1) : On ne dira rien de la prestation effroyablement à gerber de ce pitre de Michel Fugain. Qu'il retourne faire comme son pote l'oiseau, loin, très loin de préférence.

Sévice social

2010-01-16T13:07:00.005+01:00

A la demande expresse des wagons entiers de mails, on reprend (enfin) les z'aventures des zouzous du quartier sur Article XI.

Aujourd'hui des histoires à tendance religieuses, ça nous changera...

the last call

2010-01-03T01:21:00.003+01:00

Rien à espérer pour 2010

2009-12-31T16:14:00.009+01:00

Puisque le camarade Spinoza a dit que l'Espoir n'est que le recto de la Crainte et que c'est une passion triste au contraire de la Joie, seul affect un tantinet valable (je résume, hein)...

Rien à espérer donc, sinon peut-être que la furie prolétarienne balaie ce vieux monde et qu'Elle nous reponde des merveilles de ce genre :

Et je me damnerai pour être un des deux zouzous trop classieux qui se trémousse à côté (pas vrai Jérôme ?).

En vous remerciant, à l'année prochaine, inch'Allah.

...et mon coeur s'habille d'espoir (qu'il chantait, l'autre Belge)

2009-12-18T20:31:00.008+01:00

J'ai beau pas être fan de la Capitâle, y a quand même des fois où elle va au bout de sa propre légende.

Un matin de neige, par exemple, sur la place des Vosges et sur les quais de la Seine.

Belle & Sebastian, Fox in the snow (ça devrait faire zizir à quelques un-e-s)

Alger-sur-Seine

2009-11-21T13:51:00.007+01:00

Une bien belle soirée entre Nanterre (pas mes rêves !) et les Champs pour fêter la qualification de nos frères algériens (on dira rien de la française...). On repense à 1982, forcément, et on espère que l'Anschluss n'aura pas lieu une troisième fois.

la Guerre civile en France

2009-11-11T12:20:00.005+01:00

Et on est toujours chez Article XI

Second layer, Cou, un peu de new wave grecque pour fêter ça...

Moushin Laramique, requiescant in pace...

2009-07-02T23:17:00.008+02:00

Deux ans plus tard, ça flippe à mort et le procès des émeutiers armés de bouteilles, de barres de fer et de pierres commence.

Deux ans que la Justice ne s'est toujours pas prononcée sur la peine (ou la mutation) allouée aux conducteurs de la voiture de la Police Nationale de France.

Deux ans, et nos amis les médias se réveillent un peu, Libé fait une enquête exclusive en s'asseyant sur un banc pendant trois heures pour recueillir une scène banale de quartier populaire entre gosses de quartiers et fonctionnaires de la Police Nationale de France.

Deux ans, dix ans, et plus que les voitures de la Police Nationale de France rôdent dans les quartiers populaires, à vingt à l'heure pour bien mater, pour bien chouffer, pour bien épier et rendre compte, à soixante pour fracasser deux gosses sur une mini-moto, à cent-vingt pour arriver sirènes hurlantes.

Les voitures rôdent.

A Nanterre (pas mes rêves !), la grande rue a été tagguée, comme un hommage.

Peut-être était-ce un véhicule du même type qui percuta Moushin et Larami, deux ans plus tôt, à Villiers-le-Bel.

Sauf que ce n'est sans doute pas plus un hommage que de l'insurrection qui vient.

Juste de la rage.

Le glorieux Titine Boy en mode Rrrrrriotttt

Putain, c'est vraiment la crise...

2009-06-18T12:00:00.002+02:00

Bien que nous fassions pleinement partie de l'amicale qui lutte vaillamment contre la triste nouvelle qui suit, nous apprenons avec tristesse qu' "au pays du vin, la consommation est en chute libre. En 50 ans, les Français qui buvaient en moyenne 120 litres par an et par personne, soit 3 ballons par jour, ont divisé par trois leurs habitudes de breuvage. Désormais, la consommation moyenne annuelle de vin, s'élève à 43 litres. Cela équivaut à un ballon de vin par jour et par personne. Rien qu'en un an, entre 2007 et 2008, la consommation a diminué de 4 litres."

Bon, ça craint.

Alors on s'en jette un p'tit en écoutant ce joyau d'Anne Sylvestre (et si quelqu'un-e veut bien m'en fournir une boutanche, je lui garderai une reconnaissance éternelle sur plus de 35 générations...)

Et une petite pensée pour l'ami Ronsard, aussi :

"Le Juge m'a trompé : ma Maîtresse m'enserre
Si fort en sa prison, que j'en suis tout transi;
La guerre est à mon huis. Pour charmer mon souci,
Page, verse à longs traits du vin dedans mon verre.

Au vent aille l'amour, le procès et la guerre,
Et la mélancolie au sang froid et noirci!
Adieu rides, adieu, je ne vis plus ainsi:
Vivre sans volupté, c'est vivre sous la terre.

La Nature nous donne assez d'autres malheurs
Sans nous en acquérir. Nu je vins en ce monde,
Et nu je m'en irai. Que me servent les pleurs,

Sinon de m'attrister d'une angoisse profonde?
Chassons avec le vin le soin et les malheurs:
Je combats les soucis, quand le vin me seconde."

tout est bon dans le cochon...

2009-06-16T06:56:00.006+02:00

Un bon direct dans ta face du 92...

Titine Boy revisite Brel à la sauce vénère.

(Merci au camarade Bast pour la tof.... Et tu peux toujours downloader la zizik en cliquant sur "divshare", ami-e bouletto-a de l'informatique...)

C'est trop la teuf !!!

2009-06-02T08:26:00.003+02:00

Nanterre, fête de quartier.

Et on danse avec la redoutable salsa d'Abelardo Barroso, Sabre olvidar

...

2009-05-16T23:58:00.005+02:00

Article XI et l'internationale des jeunes de quartiers populaires revendiquent encore la joie, le rire et le port de la cagoule.

Les Hiboux de la môme Piaf repris par les Rosemary's babies

(et merci à Boucherie Prod'...)

On déménage...

2009-05-02T15:38:00.008+02:00

Après quelques années de bons et loyaux services sur blogspot, il est (enfin) temps de passer aux choses sérieuses et de rejoindre une équipe jeune motivée et dynamique.

Les redoutables bras cassés et francs-lurons d'Article XI m'accueillent donc à compter de ce jour, et on commence par un compte-rendu de la manif -un peu alcoolisée- du 1er mai...

Allez, les ami-e-s, on actualise les flux (u)RSS, on chauffe ses petits doigts pour lâcher des com's en force sur le site des brillants quoi que vosgiens Lémi et JBB, et on continue à foutre le dawaaaaaaaaa !

(Bon, ptêt que je publierai ici de temps à autre, des trucs un plus persos aber ich weiss nicht...)

La Grande Vadrouille... (épilogue ?)

2009-04-30T18:32:00.007+02:00

18 h 02 :

Coup de fil du père, le gosse s'est fait choper par les keufs à Nanterre malgré son interdiction de territoire. La JAP l'avait prévenu, a priori, c'est reparti pour quatorze mois de cachot.

Le Tribunal est fermé depuis une heure, ce qui signifie juge de permanence. Donc le môme serait bon pour rester au dépôt jusque lundi. En effet, un juge étant déjà positionné sur le dossier, y a peu de risque que son collègue prenne une décision à l'emporte pièce.

18 h 04 :

Coup de fil d'une collègue. Samedi matin, à 7 heures, ils déménagent un môme qui risque une expulsion locative imminente. Je l'informe pour l'interpellation. On commence à chercher une idée éducative à la con à proposer à la juge lors de l'audience pour pallier les quatorze mois.

18 h 09 :

Je bois un verre de blanc.

18 h 15 :

Je laisse un message sur le répondeur de M. de Tréville (aka herr Direktor). J'imagine qu'il attend de se servir un verre de rhum avant de me rappeler.

18 h 39 :

J'appelle un de ses potes. "Ah, bah justement, Ubi, j'étais en train de chercher ton numéro... Putain, on était en bagnole ; sachant qu'y avait une bagnole de keufs derrière, pas la BAC, hein, les képis, je freine brusquement dès que le feu passe à l'orange. Sûrement trop brusquement pour eux. Contrôle des papiers de la caisse et de tous les occupants, ils lui demandent de les suivre... On a été au comico, apparemment ils savent même pas quand y aura un OPJ de dispo... Si tu passes là-bas, demande à la fliquette blonde, la sympa, si elle lui a passé les thunes que je lui ai demandé de lui donner..."

(to be continued...)

Peut-être qu'il pense du fond de sa cellote au café du village, au dernier matin où l'on s'est tant marré avec les pêcheurs allemands, à la tarte aux pommes sur le rebord de la fenêtre, aux discussions sans fin, à ce restau d'hier à La Défense, à son anniversaire de 20 ans qu'il a passé au trou où je lui amenai gâteaux et bougies, et peut-être qu'il en sera ainsi pour le vingt-et-unième, au coucher de soleil sur le lac, à ce cimetière où il ne rentra pas par pudeur et décence, à ceux-elles qui pensent à lui, dans un cachot de la République, à la manif de demain, au 1er mai des opprimé-e-s, à ces putains de quatorze mois....

01 h 49 :

Je retrouve ce texte datant d'il y a un peu plus d'un an... :

"Ce soir, je bois.

Je bois en l'honneur de trois gosses de 17 à 24 ans, je bois à leur vie et à tous les jours qui leur restent à mourir, deux dans les cachots de la République de France, un dont la tête est mise à prix.

Ce soir, je bois en l'honneur de N., gosse de 20 ans avec qui je suis allé au musée des arts premiers parce qu'il voulait apprendre. Ce soir il dort en taule parce qu'un juge, avec autant d'embonpoint que de compétence et de barbe, a estimé qu'au détriment d'un renvoi en Algérie (N. est évidemment aussi français que moi), sans aucune preuve, il valait mieux, dans l'intérêt de la société et pour préserver celle-ci, qu'il dorme dans une geôle infestée de rats et de rancoeur.

Ce soir, je bois en l'honneur de S., gosse de 17 ans jugé au pénal, comme un majeur, puisque les lois Sarkozy et Perben II sur la prévention de la délinquance sont passées par là. "Les mineurs de 2008 ne sont plus les mineurs de 1945", disent-ils (môssieuh le commissaire). C'est sans doute juste, et la lutte des classes est morte, et y a plus de saison, et les "conneries" des mineurs se font de plus en plus tôt. Sauf que ça fait 2000 ans que le pouvoir dit que les conneries se font de plus en plus tôt. Et que si c'était le cas, les gosses commenceraient à déconner dans le ventre de leur mère, voire avant.

Ce soir, je bois en l'honneur de K., gosse de 24 ans que nous sommes allés chercher aujourd'hui à la gare Saint-Lazare. Un mec auquel des collègues de Nice ont filé nos coordonnées. Qui crèche depuis quelques semaines à Bordeaux mais que ça peut plus durer, il est monté, juste avec notre numéro, à l'arrache. Accusé d'avoir paumé deux kilos de coke par des gosses de son quartier qui ont fait appel à des mercenaires serbes, il a les bras encore sanglants, la froide résignation et l'envie d'en finir. Trouver une piaule pour la nuit, avant les démarches demain dès l'aube. Ne pas l'aider, juste l'écouter, dans l'urgence de la douleur. Mais de place pour dormir, nulle part ; négocier une chambre dans un hôtel sordide où nous savons que les passes à vingt euros et les barettes au même prix se négocient juste à côté. Rendez-vous à neuf heures, demain matin, nous verrons bien, les gars de Nice sont à ses trousses et le trouveront peut-être, les Serbes affûtent leurs lames.

Ce soir, ce n'est pas du bourrage de gueule méthodique, c'est de l'oubli et de l'hommage salutaires.

Je veux vomir ce soir, vomir mon alcool et ma haine, gerber sur ces prisons, ces matons et ces juges, cette came, ces sitautions dans lesquelles des êtres humains sont obligés de se mettre pour pouvoir survivre, ce soir je veux vomir la bile amère qui remontera de mes tripes.

Ce soir, à l'heure du dernier verre, je regarderai le gros bouquet de fleurs que j'ai acheté tout à l'heure, des fleurs blanches comme l'innocence, cette putain d'innocence que le monde prend un malin plaisir à envoyer au diable.

Ce soir, je bois en l'honneur de trois gosses qui doivent se sentir bien seuls. Que ces quelques mots qu'ils ne liront jamais puissent les réconforter et qu'ils sentent que, quelque part, des hommes et des femmes les veillent, les estiment et les aiment."

Tacite et T-roro, Seul

La Grande Vadrouille... (verbatim)

2009-04-27T12:14:00.024+02:00

(Pour rappel, l'ami Ubi, éducateur de profession, emmène un jeune de banlieue à capuche une semaine à la campagne. Le dit jeune, âgé de 20 ans, est en proie à une sérieuse remise en questions des nombreuses démarches qu'il a pu accomplir en vue de sa réinsertion. Rappelons qu'il a passé un an au cachot et risque quatorze mois de plus s'il ne se conforme pas aux obligations déterminées par la Juge d'Application des Peines.

Pour faciliter la compréhension, tous les fragments de discours du dit jeune sont en italiques.

(Ce billet est dédié à Macha Béranger, voix du silence et de la nuit, -le concerto pour piano et orchestre n°21 du Wolfgang-.)

" - On est quand même mieux ici qu'en taule, non ?

- Ouais, grave... Et disons que c'est pas les mêmes barreaux... Au fait tu savais pour la prison de Nanterre ?

- De quoi ?

- Qu'elle est gérée par une boîte privée.

- Ouaip', je savais, c'est la première en France, partenariat public-privé...

- Et ben, tu sais, c'est la seule en France où y a une grille devant les barreaux, c' qu'est interdit normalement. Et en fait, la boîte qui gère la prison, elle préfère payer l'amende pour la grille devant les barreaux que de payer le nettoyage des trucs que les détenus balancent par la fenêtre, ça lui revient moins cher..."

JOUR 1 :

Il arrive à pile poil 11 h 30, l'heure du rencard, gare de l'Est avec deux de ses potes qui l'ont accompagné en bagnole. Au bout de dix minutes, un des potes dit qu'il va "faire le tour". Il revient cinq minutes plus tard. Le train part dans une demi-heure. Au bout de dix minutes, il dit qu'il va "refaire le tour". Je lui demande ce qu'il glande... : "Ben en fait, ça fait trois fois que je fais le tour pour rentrer dans le parking, passkeuh c'est gratuit seulement un quart d'heure, alors, je sors et je rerentre, quoi, et vu qu'on est là depuis 11 heures, c'est mon quatrième tour..." Je me marre et lui propose, pour le parking, cinq euros qu'il refuse. Magie incompréhensible du jeune de banlieue.

Herr Direktor arrive à 12 h 10 nous saluer, soit trois minutes avant le départ du train.

Arrivée à la baraque vers 17 heures. Joie de l'hiver sur le plateau de Langres, (15 jours consécutifs à - 10°C) trois canalisations explosent quand on ouvre l'eau. Rencard pris avec le plombier demain à 7 h 30, avant sa journée de boulot. On décide d'aller faire la virée découverte à vélo après avoir tout épongé. A cinq bornes de la barque, un pneu crève et la chambre à air en profite pour sortir de sa jante. Retour à pied, on passe par le lac.

A la maison, une mirabelle home-made de 15 ans d'âge pour se remettre de nos émotions. Il goûte. Le visage se tend, il avale, le souffle hoquète. "Ouaouh, c'est quoi ce truc de ouf, putain les mecs de la cité ils font les malins avec leur whisky, mais là putain...". Du coup, on taille au verger, que je lui présente les mirabelliers et les premiers animaux du bled. Froid dehors et oublié mon pull à Montreuil. "Tu veux que je te prête une capuche ?" en me tendant un sweat noir.

Retour at home, en faisant à bouffer, il déniche une vieille K7 de Vivaldi à mettre dans le poste radio. On joue aux cartes, il parle de shit, de taule, de sa famille.

Pas d'eau et aller pisser dans la nuit du village. Deux heures du mat', toutes lumières éteintes, pas de lune, on franchit la porte d'entrée, et la nuit, rien que la nuit noire éclairée aux étoiles. Il souffle violemment. "Ouaouhhh, j'ai cru en ouvrant la porte qu'on allait tomber dans le gouffre du néant."

JOUR 2 :

Réveil, plombier, café dehors sous le grand beau temps.

On monte au restau près du lac pour bouffer. Salade au Langres chaud, on fait dans le typique.

" - Faudra que j'appelle mon directeur ce soir...

- Ah ouais, en vrai, tu l'aimes pas trop ton directeur, hein, il te saoule un peu non ?

- Tu rigoles ? Non, non, je l'admire. Vraiment. Il est intègre et juste.

- Ah ouais ?... C'est vrai que c'était sympa qu'il vienne nous dire bonjour avant de partir... Il était dans le coin ou bien ?

- Ben non, il est venu exprès.

- De Nanterre ??? Putain, à l'ancienne le gars.. Et juste pour deux minutes pour nous dire bonjour...

- Ouaip' et te rappeler que t'as pas intérêt à planter ton projet à l'issue de la semaine, mon cher... Parce que, l'air de rien, y a du monde qui compte sur toi...

- ..."

Dessert. On s'abîme un peu dans la contemplation du lac, village et château d'eau au loin, sous le soleil. Silences.

" - C'est marrant, on dirait la France des livres d'histoire-géographie...

- Comment ça ?

- Ben tu sais, les vieilles photos des clochers, collines, tout ça...

- Hé hé, ouais... Remarque, ptêt que d'ici 100 ans, ça sera les photos des cités dans les bouquins d'histoire...

- Ouais, en fait, ce qui serait bien, c'est que ce soit le mélange des deux..."

On se prend un café, puis un deuxième.

" - T'as déjà voté, au fait ?

- Le 6 mai 2007, j'étais en gardav'. J'ai pas arrêté de dire au keuf que je voulais aller voter parce que c'est important tout ça...

- Et t'es allé voter ?

- Ben non, c'était juste pour qu'il me libère plus vite... De toute façon, regarde, là en France, il se passe rien, et je suis là ; et si ça pète, ben je suis là aussi..."

On marche quinze bornes pour aller chercher les courses. Sur la route du retour, il me demande "à quelle heure c'est normal de prendre un apéro".

Un peu trop tôt quand on rentre. Du coup, il goûte en trempant des ersatz de Petit Ecolier un bol de lait.

" - Tu sais, Ubi, on m'a déjà proposé du C-4 à ma sortie de prison. Un gars que je connais, pas un charlot qui se la joue. J'aurai pu accepter. 10.000 euros le kilo. Avec ça tu fais péter au moins cinq distribiteurs automatiques, en sachant que y a environ 35.000 par distributeur quand ils viennent d'être remplis.

- Ouais enfin, 'scuse-moi mais un gars qui raconte ça en trempant son biscuit dans son bol de lait à l'heure du goûter, c'est limite ça casse le mythe."

On éclate de rire.

Vivaldi a laissé la place à RFM. La bonne soupe rigolote. D'une oreille distraite, au coeur d'une discussion en faisant la bouffe, on capte qu'un gars chante qu'à la campagne, on joue à des jeux de société et qu'on mange du rustique. Eclats de rire. Nos voix reprennent au refrain, "à la campââââââgneuhhhh".

Bénabar, A la campagne !

JOUR 3 :

Monument aux morts du village entouré de quatre répliques d'obus de 75. Les nombreux de 14 sur sur la la première plaque, en dessous, le seul de 39, plus bas, le socle du monument. "L'espace vide, en bas,c'est pour la prochaine ?...". Du coup, j'en profite pour lui raconter l'histoire de la smala...

La nuit tombe et les questions, et les remarques, et les idées un peu à la con, un peu essentielles, qui commencent à sortir...

"Hé, dis, Ubi, vazy, je fais le mort sur la route et tu fais une photo comme pour faire croire que y a un accident..."

Retour à la maison. Il commence à se lâcher et ose fumer son premier joint devant moi. Et il parle, plus libéré, d'un coup. Du terrain qu'il gérait avec deux potes, des grandes descentes dans les cités voisines, du rôle des daronnes dans les immeubles, de maintenant et de ce qu'il veut pour la suite.

" - Donc, dans un sens, la prison, ça t'a servi ?

- Ah ouais, grave. Avant j'étais dans mon monde, taf de 10 heures à minuit dans la tour, je récoltais 12.000 par jour en voyant 400 personnes, les trois-quart des cas soc', j'avais juste une nuit tous les quinze jours pour claquer un billet."

Je prends une minute pour aller pisser et réfléchir dix secondes aux chiffres astronomiques. 12.000 euros à trois par jour, enlever le salaire des guetteurs de 13-15 ans, enlever le prix d'achat de la came, le transport, la caisse de secours pour les familles et les avocats...

I'm back, un peu planant quand même...

"En novembre 2005, ça a été tranquille à Nanterre. C'est pas qu'on voulait pas y aller mais on voulait montrer qu'on était plus intelligent que ceux du 77 et du 94. On a dit aux petits de pas cramer les écoles et les bagnoles. Juste s'attaquer à l'Etat et aux keufs. C'est pour ça que juste le Trésor Public il a cramé à Nanterre. Pour le reste, on partait à quatre ou cinq là où ça y avait des affrontements directs contre les keufs."

Un temps, encore.

" - Mais ça a changé depuis que je suis sorti... Les gars ils ont vraiment changé...

- Comment ça, c'est eux qu'ont changé, ou ton regard sur eux qu'a évolué ?

- Ben les deux, évidemment... Eux qui se galèrent parce qu'ils savent pas tenir un terrain, moi parce que j'ai vu comment je voulais pas finir ; c'est bon, les risques, pas de sécurité et vivre du RMI, pas moyen pour une famille avec des gosses. Il me faut une vie, et ça passe par de l'argent, du vrai. J'ai compris comment ça marche maintenant. ASSEDIC, carte maladie, des papiers... Du vrai argent."

Il embarque la Calaferte en montant se pieuter.

Je reprends une mirabelle.

Renaud, les Charognards

JOUR 4 :

Nuit aux étoiles. Montée vers le verger. Carrefour de l'usine, toujours pas de lune, métaphysique à deux balles, on fait des voeux en matant les étoiles filantes. Retour à la maison. Je ne sais plus comment on en arrive à parler du 11 septembre. Je lui dis que bizarrement, notre amie la télé si prompte à se satisfaire de la souffrance des victimes et des mères éplorées, n'a montré aucun cadavre. "Ben oui, c'est normal Ubi, les Américains ils veulent tout le temps voir des morts, mais pas les leurs."

JOUR 5 :

Trop fort, trop intime, trop secret, trop précieux, trop humain.

Et puisque c'est à la nuit que se disent les choses...

Rideau.

Superflu, le Secret

JOUR 6 :

On relit la version finale de la lettre pour la juge qui contient ses réflexions de la semaine et surtout ses envies pour la suite. "Je t'écris cette lettre à la lueur des balles traçantes" me dit-il en me tendant les feuilles de papier.

Deux heures d'attente à la gare, il nous commande d'autorité une bouteille d'aligoté et sort son bouquin.

Dans le TER et ses quatre heures pour Paris, il se met à chanter, du Renaud, d'abord, et me demande de l'accompagner sur sa chanson préférée. Puis le grand répertoire y passe sous l'oeil étonné des autres passagers qui entendent Piaf, Brel, Souchon, Dutronc, Nougaro, Brassens et Trenet dans la bouche d'un lascar à capuche.

"La France des livres d'histoire-géographie" défile à la fenêtre du train et dans nos chansons. Ce qui serait bien, c'est que ce ne soit pas que nous qui...

Gare de l'Est, on aide une jeune maman à descendre ses bagages. Elle nous donne quelques brins de muguet qu'elle a cueillis au jardin de sa grand-mère.

On se quitte dans un sourire, une dernière vanne, peut-être pas, "les larmes que je suis près de verser".

Je me tais.

Au loin, il s'engouffre dans la bouche de métro.

Charles Trenet, Douce France

Les photos qui n'ont pas trouvé de place ailleurs :

Renaud, Chanson pour Pierrot

La Grande Vadrouille... (prologue)

2009-04-18T11:30:00.011+02:00

Par là ça racontait l'histoire du début.

Donc on part lundi.

Inch' Allah.

Quatre heures de train corail. Un taxi pour aller au fond de la brousse haut-marnaise.

Et puis après, on verra bien.

Une semaine.

Un môme de vingt berges.

Et moi.

"Repos dans l'exil" qu'il disait, le vieux père Héraclite.

Kit à emmener traîner négligemment sur la table de la cuisine :

- Wajdi Mouawad, le soleil ni la mort ne peuvent se regarder en face

- Alexandre Dumas, les trois mousquetaires

- Louis Calaferte, requiem des innocents

- Franz Bartelt, le bar des habitudes

- Roger Nimier, le hussard bleu

- Gaston Bachelard, la flamme d'une chandelle

- Montaigne, essais

- Marguerite Duras, la maladie de la mort

Et puis, ben, sinon, un un hommage à l'auteur inconnu (Bruant ?) de cette chanson sur laquelle je suis tombé dans l'excellente revue Z. La "p'tite" est évidemment la petite Roquette qui avant d'accueillir les femmes, recueillait amoureusement les enfants derrière ses murs et ses barreaux.

Ceux qui dinguent qu'ont pas dix-huit ans

On les envoie pour quelques temps

Expier leur mauvaise conduite

A la p'tite (bis)

Sitôt décarrés du panier

Les gaff's les font déshabiller

Et sous un' douch' les précipite

A la p'tite (bis)

Puis d' la taule i' r'vêtent le complet

Bois froc bérêt et gilet

Leur sont donnés d' façon gratuite

A la p'tite (bis)

Harnachés l' gaff' les conduit

De riffl' dans un sombre réduit

C'est en cellot' que l'on habite

A la p'tite (bis)

Quand d'aucuns se trouv'nt là seulots

Y en a qu'éclatent en sanglots

Mais la plupart se font bien vite

A la p'tite (bis)

Tout' la journaill' sans regimber

Du cuivre il leur faut ébarber

Gratter c'est la règle prescrite

A la p'tite (bis)

Du boulot cette crèch' sans pitié

D' son montant leur fil' la moitié

Pour l'Etat l'autr' part est souscrite

A la p'tite (bis)

Comm' croûte un' soupe à la noix

Vestos riz patat's lentill's pois

Et l' dimanch' de la viand' pas cuite

A la p'tite (bis)

Quand ils sont pris à bavarder

Ou bien encore à bombarder

On leur fourr' pour huit jours de mite

A la p'tite (bis)

Quand l' gaff' les appelle au parloir

Que c'est leur dab qui vient les voir

Ils sont bien heureux d' sa visite

A la p'tite (bis)

Comm' y a des gaff's à l'intérieur

Et des griftons à l'extérieur

Faut êtr' marl' pour s' fair' la fuite

De la p'tite (bis)

Quand les sens vienn'nt les aiguiser

I's s' coll'nt des rassis sans compter

A ce truc-là i's s'attign'nt vite

A la p'tite (bis)

C' n'est pas en m'nant les goss's dur'ment

Qu'on obtiendra leur amend'ment

C' régime à la hain' les incite

A la p'tite (bis)

Prends soin de tous mes enfants, qu'il chante, le grand Tom Waits (et je pleure à chaque fois...)

KATAΛΗΨΗ

2009-04-16T00:35:00.011+02:00

Il faut continuer…

…Pour des raisons historiques, sociales voire personnelles, pour la lutte des classes, et bien sûr du fait de l’assassinat d’Alexis par le flic Korkoneas, nous sommes de ceux-elles qui se sont rencontré-e-s dans les rues et les occupations d’un décembre en révolte. Un événement majeur, une étincelle qui a enflammé paix sociale et consensus, un début d’explosion sociale sans précédent. Une explosion qui a remis en cause à tant de niveaux l’étouffante normalité de nos vies. Ce décembre en fête a tout chamboulé : ignorance et solitude se sont transformées en un "nous" gai, sauvage et collectif qui a conquis les rues. Ce décembre a attaqué la démocratie, ses fantasmes et les gardiens qui l’accompagnent ; il n’avait aucune revendication, ne priait pour rien ni personne, il autogérait son quotidien dans les bâtiments occupés. Cette fête de décembre a engendré une critique acerbe du soliloque marchand en détruisant et en pillant les lieux sacrés de la consommation, en redistribuant les richesses, en paralysant le centre-ville. Décembre a ignoré les gauchisantes trahisons qui voulaient jouer le rôle d’intermédiaires, les laissant bégayer leurs âneries sociologiques dans les écrans de télé. Décembre a fait taire les cris d’orfraie des journalistes en montrant de manière manifeste que celui qui veut comprendre ce qui se passe n’a qu’à sortir de chez lui. Même si ce ne fut que provisoire, ce décembre en révolte a supprimé le rôle du Spectacle et la distinction entre les sexes : dans les situations où le plus important n’est pas celui-celle qui fait mais ce qui se passe, des milliers de personnes opèrent comme un corps uni.

D’un autre côté, ils se sont mis en branle dés qu’ils ont su se réorganiser, l’État, les patrons et toutes les autres canailles qui ont toujours eu intérêt à ce que rien ne change. Ils se sont prévalus du retour à la normale pour mettre au travail toutes les forces disponibles : les flics et les milices paramilitaires, bien sûr, mais aussi les sociologues et les artistes engagés. Les autres, ils disent que ce ne sont là qu’extrémistes, gangs, anti-grecs, provocateurs… Et que ces gens-là, les extrémistes, les anti-grecs iraient même jusqu’à remettre en cause le droit des autres à fêter paisiblement Noël. La pseudo-autocrtique de ces adultes envers leurs enfants a amené l’arrestation de 265 révolté-e-s et la détention préventive de 65 d’entre eux-elles. Ces autres ont tout fait pour transformer les événements de décembre en une "triste parenthèse" de sorte qu’à la fin, les extrémistes et les anti-grecs soient puni-e-s, et que ceux-elles qui se soient laissé entraîner aient bien retenu la leçon…

Il faut continuer…

...une forme de réalité continue à se nourrir de la révolte de décembre. Dans ce conflit, chaque camp reste en lutte. Ce n’est qu’à travers le prisme de décembre qu’on peut comprendre des événements tels que l’attaque à l’acide contre la syndicaliste Konstantina Kouneva, la tentative d’attentat à la grenade contre le centre social d’aide aux immigrants, mais aussi les déclarations sur la restructuration de l’arsenal militaire et législatif de l’état, ainsi que la volonté affichée de réveiller les réflexes les plus réactionnaires de la société.

Mais, dans le même temps, des larges pans de la société développent constamment discours, actions, et pratiques subversives qui ont comme point de référence les événements de décembre. Que ce soit dans les stations de métro, les gares, les centres de la bureaucratie syndicale, les bureaux, les secrétariats des hôpitaux, les parcs et jardins publics, dans les quartiers et jusqu’aux lieux con-sacrés du Spectacle et de la marchandise, les initiatives autogérées se diffusent, s’enrichissent, deviennent des outils, des méthodes, des inventions du quotidien et des moyens d’attaque contre le Capital et la démocratie, deviennent des éléments constitutifs d’une vaste procédure de radicalisation qui, de par sa durée, son intensité et sa qualité, devient une nouvelle forme de société.

Il faut continuer…

…de tout ce qui précède, d’où que nous soyons, nous avons collectivement décidé la réappropriation du bâtiment abandonné du 61, rue Patission. Que cet espace soit le point de départ de la vie que nous voulons construire. Qu’il devienne un espace autogéré ouvert à tou-te-s à partir duquel nous allons prendre part à la conspiration pour la destruction de ce monde. Qu’il soit contre toute forme de hiérarchie et de pouvoir, contre toute médiation politique et commerciale, contre tout rôle spectaculaire et toute distinction entre les sexes. Et puissent, dans cet effort, des complices nous rejoindre…

LA RÉVOLTE À VENIR EST DÉJÀ PARTOUT

SOLIDARITÉ AVEC KONSTANTINA KOUNEVA

LIBÉRATION IMMÉDIATE DE TOU-TE-S LES EMPRISONNÉ-E-S DE LA RÉVOLTE DE DÉCEMBRE

(Traduction d'un communiqué reçu par la Katalipsi Patission)

Une initiative athénienne parmi tant d'autres.

Sporto Kantès, Impressed (in the ghetto)

mes z'ami-e-s, mes z'amours, mes z'emmerdes...

2009-04-13T18:42:00.006+02:00

Il est certaines petites gens de la plus haute noblesse.

Et qui commencent à avoir.

Enfin.

A hauteur des espoirs formulés.

De l'amour donné.

Enfin.

Malgré tout.

La rota fortunae n' a pas pour autant tourné.

Elle s'est juste un peu calmée.

Enfin.

somewhere in Reims,

11 avril 09

Tom Waits, Chocolate Jesus

(ça le fait grave pour un week-end pascal)

La Grande Vadrouille...

2009-04-08T01:30:00.016+02:00

Ca commence par ma chérie, la veille, qui me dit quelle cravate mettre avec ma chemise bleue pour aller voir la juge.

Moi, j'aurais mis la blanche et rose, pas spectaculaire mais un peu jeune cool, un peu éduc, un peu beau gosse.

Mais non, la noire.

Avec le bleu roy de la liquette.

Plus sobre, ça ira bien mieux.

Ca sent la nuit où tu te couches à deux heures du mat' alors que tu te lèves à sept, pas tant de pression que d'impatience, un moment important qui va se jouer, ne pas pouvoir se coucher, et ne savoir dormir.

Ca sent la cafetière italienne qui se prépare la veille, en prévision de la gueule dans le cul du lendemain.

Et le gosse qui t'appelle sur les coups de vingt-deux heures, pour te confirmer l'heure du rencard de demain matin mais plus encore pour ne pas dire qu'il ne s'est pas fait pécho le soir malgré son interdiction de territoire et que tu peux venir le chercher chez lui.

Au matin, le café avalé en speed, gestes automatiques, foutre la cravate. La noire.

Chez lui, la maman pleure, il a mis tant de temps à se réveiller... Elle m'offre le café. J'entends le bruit de la douche. Il arrive enfin, il a mis sa plus belle chemise, lui aussi, et le petit pull jacquard qui va bien avec. Dernière engueulade avec sa mère ; ils sont aussi stressés l'un que l'autre.

Parce que c'est pas rien, quand même, aller chez la juge d'application des peines, celle qui décidera de la levée, ou non, du "sursis mise à l'épreuve". Quatorze mois de taule en jeu.

Sur le chemin, essayer de le rassurer et de maintenir la pression, parce que c'est la juge quand même mais y a pas de raisons que ça se passe mal, et même s'il ne remplit aucune des trois obligations de sa mise à l'épreuve, même s'il a lâché la formation et n'a pas de boulot, même s'il n'a pas commencé à payer les dommages et intérêts, même s'il retourne à Nanterre alors qu'il est interdit de territoire, y a pas de raisons que ça se passe mal, on vient avec une putain d'idée à proposer à la juge ; une idée dérisoire, essentielle.

Elle est pas mal, la juge, derrière ses effets de manche d'ancienne avocate. Elle a tout capté : l'importance de la famille, les quatre hôtels miteux en mois de deux mois, même pas le temps de poser les bagages, même pas le temps de sympathiser avec l'arabe du coin, elle a tout capté à la formation de merde qui le trimballe de Saint-Ouen à Vanves pour apprendre à faire un CV en trente-cinq modules individualisés d'une demi-heure. Du coup, à force d'être pris pour un con, à force de se voir refuser par des formateurs abrutis les conventions de stage qu'il apporte pourtant dûment remplies, il a lâché l'affaire et la juge l'a bien compris.

Au bout de trois quarts d'heure, elle se tourne enfin vers moi. Très bien, la juge. J'explique, pas à pas, réservant mon effet de manche de carré d'as de derrière la cravate pour la fin. Parce que plane l'ombre du procureur, menaçante et inique. Et celle des quatorze mois.

Je me tourne vers lui, lui dit qu'il a oublié de dire l'idée qu'on avait eue à la juge. Comment ça ? Le projet qu'on avait bossé ensemble. Les vacances. Un temps. Sourire. Il reprend. La rupture. Il se marre.

La juge s'énerve. Sévère. Et d'un coup, il rigole moins. Parce que la juge, elle est sympa, mais faut pas la prendre pour une endive de troisième zone. Alors il a plutôt intérêt à tout expliquer, là, maintenant, sans forfanterie.

Il dit que ben voilà, une semaine quoi, à la campagne, à 400 kilomètres de Paris, sans rien autour, une maison et puis un lac, une semaine à réfléchir. La juge sourcille, sourit, commence à capter. Elle demande dans quel cadre, avec qui... Ben avec Ubi, comme si la question se posait. Elle se tourne. Et je détaille. Le cadre, les intentions, le propos éducatif, les modalités de financement avec le jeune qui devra payer de sa poche. La sienne. Son propre argent. Son argent propre.

"Une mise au vert", dit-elle.

"Nuance, un séjour de rupture", réponds-je.

Mais je tais, aussi. Le vrai programme qu'on a prévu. Le seul truc à faire. Le rien et le silence. L'absence totale d'activité, le néant du village, l'absence de portable et de télé, juste un éduc qui va le saouler, les crises qui seront nécessaires, l'ennui, les départs dans la nuit juste éclairée à la lune, le transfert à gogo, l'absence de réponse à ses angoisses, la confrontation à ses propres désirs, à sa responsabilité, à ses silences, six jours de tout ça, et encore des silences.

Il ajoute qu'à la fin, il lui écrira à la juge pour lui dire, pour dire le résultat de tout ça, pour dire la suite qu'il envisage.

On sort du tribunal, il rompt le silence le premier :

"- Au fait, Ubi, tu lui as pas dit à la juge...

- ...

- Qu'on prenait pas la voiture et qu'on allait faire du vélo.

- Ah non, j' lui ai pas dit.

- Et au fait, les vélos, ça sera des VTT ?

- Tu rigoles ou quoi ? Ben non, des vieux vélos un peu pourris comme à la campagne quoi...

- Ah ouais, des Bourvil !"

Eclats de rire.

Il croit encore que ce sera des vacances.

La Grande Vadrouille.

Il est midi, la journée est encore longue.

Je desserre un peu la cravate.

"Les chefs d'oeuvre doivent se répandre en mystérieux effluves et toucher ainsi jusqu'aux plus ignorants des ignorants."

Louis CALAFERTE.

Requiem des innocents.

Actualisation au 09/04/09, 23 h 08 :

16 h 05 : La mère du gosse m'appelle pour me dire de venir d'urgence à la maison. Je ne peux pas. Elle ne peut pas parler. Du monde autour. En posant quelques questions auxquelles elle répond par oui et non, je comprends que la police nationale de France a fait une perquis' au domicile familial dans la journée pour espérer trouver le môme.

20 h : Appel du môme. La police nationale de France est venue trois fois dans la journée au domicile familial.

20 h 18 : Nous rentrons dans la salle de ciné pour voir Ponyo sur la falaise du glorieux camarade Miyasaki.

22 h 10 : On sort du ciné place de la Nation, des vagues et des étoiles d'émotion dans les yeux. Un cercle de tappeurs de djembé au milieu de la place, et des gens. Une voiture de la police nationale de France se gare dans l'herbe. Quatre fonctionnaires descendent, la maglite en éveil. Le bruit du djembé couvre à peine celui de la circulation de ce vendredi soir. Tous les petits groupes qui squattouillent au milieu de la place sont dévisagés. Deux autres voitures de la police nationale de France passent pendant ces quelques minutes, au pas ou sirène hurlante. Les fonctionnaires du service public de police se rapprochent du cercle, semblent parler, suite à quoi le tam-tam s'arrête. Trop de bruit, sans doute, au milieu des voitures. La maglite s'éloigne alors qu'un des tappeurs fait quelques gestes et vociférations peu amènes.

22 h 18 : Je rallume mon portable. Message de la mère qui souhaite que je la rappelle d'urgence.

22 h 30 : Je raccroche. Ils ne sont venus qu'une fois, elle se saborde d'un geste de mère sublime pour qu'il ne revienne plus alors qu'elle crève d'envie de le revoir. Elle lui a menti pour le protéger. L'antique tragédie méditerranéenne qui depuis trois mille ans fait sens et se transmet par les mères. Le destin, le fatum, le mektoub, c'que tu veux. Prendre sur soi pour que l'enfant vive. Mentir et souffrir pour qu'il puisse faire semblant de vivre. La mère illettrée qui ne sait pas déchiffrer le mandat de perquis' qu'ils n'ont même pas sortis. Mais quand on touche aux femmes, quand on touche aux mères, c'est que le début de la fin est le signe..

23 h 01 : Pas d'alcool fort, remplir la bouteille de blanc, boire un coup, penser à la police nationale de France et aux sans-papiers qui sautent du deuxième ou du douzième étage pour lui échapper.

Puisse-t-il...

Léo Ferré, Richard

(live à Montreux 1973)

Interlude picturalo-musicalo-historique

2009-04-07T10:07:00.010+02:00

Le comité invisible des buveurs de champ' clandestins n'a pas de visage, sinon son sourire.

Le comité invisible des buveurs de champ' clandestins pique des boutanches et s'en fait une joie.

Il a des barres de fer cachées sous les cravates et les chemises à col cassé -et ça, c'est la méga-classe-...

Des cagoules aussi, sûrement.

Le comité invisible des buveurs de champ' clandestins apprécie beaucoup le travail de la maison Heidsieck, surtout dans son millésime 1995 (miel, fruits secs grillés et champs infinis de petites fleurs blanches dans la gueule).

Le comité invisible des buveurs de champ' clandestins n'est pas content, il est content, il n'en a rien à treuf.

Le comité invisible des buveurs de champ' clandestins est dessiné par Mieke Plaizier en 2009 et validé par la ouorld ouide Ubifaciunt corporation.

From Barrie (Ontario) to Athens (Grèce) en passant par Boulder, (Colorado), Berlin (Allemagne), Rome (Italie), Bruxelles (Belgique), Moulineaux, Avignon, Tours, Obernai, Parthenay, Grenoble, la Lorraine et Nanterre (pas tes rêves !)

Le comité invisible des buveurs de champ' clandestins surkiffe cet article de Sophie Wahnich paru dans le Monde du 4 avril 2009 (et remercie Thib qui lui a envoyé) :

"La Révolution française, vingt ans après le bicentenaire, affleure à nouveau dans les discours publics. Le président de la République de reconnaître que ce n'est pas facile de gouverner un "pays régicide". Alain Minc de mettre en garde ses "amis de la classe dirigeante" en rappelant que 1789 a commencé en 1788 et qu'il faut sans doute savoir renoncer à certains privilèges. Jean-François Copé de déplorer "la tentation naturelle de refaire en permanence 1793".

Ces énoncés témoignent pour le moins d'une inquiétude : le peuple français ne se laisse pas si facilement gouverner, il a su et saurait peut-être à nouveau devenir révolutionnaire, voire coupeur de têtes. Parler de la Révolution française vise soit à la congédier en affirmant qu'on ne laissera pas faire à nouveau, soit à en faire le lieu d'une expérience utile pour ne pas répéter les erreurs passées. La violence doit aujourd'hui pouvoir rester symbolique et ne pas atteindre les corps. Pour ce faire, il faut savoir d'un côté la retenir, et de l'autre tarir les sources de son surgissement.

Retenir la violence, c'est là l'exercice même du maintien de l'ordre. Or il n'appartient pas aux seules "forces de l'ordre". Les révolutionnaires conscients des dangers de la fureur cherchent constamment des procédures d'apaisement. Lorsque les Parisiens, le 17 juillet 1791, réclament le jugement du roi, ils sont venus pétitionner au Champ-de-Mars sans armes et sans bâtons. L'épreuve de force est un pique-nique, un symbole dans l'art de la politique démocratique.

Aujourd'hui, les mouvements sont non violents, ils inventent, comme de 1790 à 1792, des formes qui permettent de dire la colère tout en retenant la violence. Les manifestations et les grèves encadrées par les syndicats et les coordinations relèvent de cette tradition, mais on peut aussi voir des occupations avec pique-nique, un "printemps des colères" qui propose en même temps une guinguette. On lit La Princesse de Clève dans un vaste relais de voix devant un théâtre public.

Or ces outils de l'auto-retenue de la violence peuvent être mis à mal par les forces de l'ordre quand elles usent de la violence répressive sur les corps. Ici encore, ce n'est pas sans rappeler la violence exécutive qui surgit contre les corps désarmés de la foule. Le 17 juillet 1791, certains sont morts dans une fusillade sans sommation, aujourd'hui certains perdent un oeil dans un passage à tabac, des enfants rentrent chez eux traumatisés, des manifestants sont interpellés et jugés pour rébellion.

Enfin cette auto-retenue peut céder si ceux à qui est adressée la demande de nouvelles lois n'entendent pas ces émotions disruptives que sont la colère, l'indignation et même l'effroi lié à la crise. Le désir de lois protectrices est au fondement du désir de droit. Le gouvernement joue avec le feu en refusant de traduire dans les faits cette demande populaire. Elle incarne un mode spécifique de la souveraineté en France : la souveraineté en actes. La disqualifier au nom de la seule démocratie représentative, c'est fragiliser encore davantage un pacte social d'unité déjà exsangue.

En effet, plus on s'éloigne de l'élection présidentielle, et plus la nécessité pour un président de la République de représenter le pays tout entier, réuni après la division électorale, semble négligée, voire méprisée.

Loin de tenir compte des attentes du camp adverse, notre gouvernement n'a pas non plus tenu compte de son propre camp, à qui il avait promis un meilleur niveau de vie. Aujourd'hui, la crise s'installe. Les effets sociaux et politiques du bouclier fiscal sont devenus lisibles. On assiste à une volonté de réformer le système éducatif français sans concertation et les réformes sont vécues comme des démantèlements purs et simples. Une dette d'honneur et de vie pourrait opposer frontalement deux groupes sociaux antagonistes et diviser profondément la société.

Dette d'honneur, car l'électorat a été trompé par un usage sans vergogne du registre démagogique et que, maintenant, il le sait. Dette d'honneur, car le refus de concertation prend appui sur la valeur supposée des résultats électoraux en démocratie. Effectivement, Nicolas Sarkozy a été bien élu, et la valeur donnée au rituel se retourne contre ceux mêmes qui y ont cru, dans toutes les catégories sociales révoltées. Enfin, "dette de vie", car aujourd'hui le travail et l'éducation nationale sont vécus comme des "points de vie" qui semblent disparaître sans que les plus riches semblent s'en soucier, avouant une absence totale de solidarité dans la crise.

Le mot d'ordre qui circule "nous ne paierons pas votre crise" met en évidence cette division sociale entre un "nous", les opprimés, et un "vous", les oppresseurs. Mais elle a surgi également dans l'enceinte de Sciences Po Paris. Des étudiants de l'université étaient venus chercher des alliés dans cette maison. Ils ont été éconduits et parfois insultés, qualifiés de futurs chômeurs dont les étudiants de Sciences Po auraient à payer le RMI. Cette violence symbolique traverse déjà donc différents segments de la société et ne peut qu'attiser la rébellion de ceux qui se sentent ainsi bafoués par une nouvelle morgue aristocratique. Les étudiants venaient chercher des alliés, ils ont rencontré des ennemis.

Mais le "nous" des opprimés n'est pas constitué uniquement des précaires, chômeurs, ou futurs chômeurs, il est constitué des classes moyennes qui sont précarisées, des classes lettrées qui manifestent et se mettent en grève pour défendre une certaine conception de l'université et des savoirs. Il est constitué de tous ceux qui, finalement, se sentent floués et réclament "justice". A ce titre, les mouvements sociaux de cet hiver et de ce printemps sont déjà dans la tentation naturelle de refaire 1793. Ils veulent plus de justice et pour l'obtenir affirment que, malgré les résultats électoraux, ils incarnent le souverain légitime.

Cette tentation naturelle du point de vue du président de la République, c'est celle de "l'égalitarisme", terme disqualifiant le fondement même de la démocratie : l'égalité. Ce supposé égalitarisme viserait à empêcher ceux qui ont le mieux réussi en termes de gains de richesse, de pouvoir pleinement bénéficier de cette richesse. Le bouclier fiscal serait une loi protectrice contre l'égalitarisme. Ici, refaire 1793 supposerait de refuser ce faux débat. Pendant la Révolution française, l'épouvantail brandi par les riches s'appelle "loi agraire", une volonté supposée de redistribuer toutes les terres. Robespierre, le 24 avril 1793, en rejette l'idée : "Vous devez savoir que cette loi agraire dont vous avez tant parlé n'est qu'un fantôme créé par les fripons pour épouvanter les imbéciles ; il ne fallait pas une révolution pour apprendre à l'univers que l'extrême disproportion des fortunes est la source de bien des maux et de bien des crimes. Mais nous n'en sommes pas moins convaincus que l'égalité des biens est une chimère. Il s'agit bien plus de rendre la pauvreté honorable que de proscrire l'opulence".

Le 17 juin 1793, il s'oppose à l'idée que le peuple soit dispensé de contribuer aux dépenses publiques qui seraient supportées par les seuls riches : "Je suis éclairé par le bon sens du peuple qui sent que l'espèce de faveur qu'on veut lui faire n'est qu'une injure. Il s'établirait une classe de prolétaires, une classe d'ilotes, et l'égalité et la liberté périraient pour jamais."

Une loi, aujourd'hui, a été votée pour agrandir cette classe d'ilotes, mais le gouvernement refuse que l'impôt sur les immenses richesses puisse venir en aide aux "malheureux". Le pacte de la juste répartition des richesses prélevées par l'Etat semble avoir volé en éclats quand les montants des chèques donnés aux nouveaux bénéficiaires du paquet fiscal ont été connus : les 834 contribuables les plus riches (patrimoine de plus de 15,5 millions d'euros) ont touché chacun un chèque moyen de 368 261 euros du fisc, "soit l'équivalent de trente années de smic". Une dette de vies.

Lorsque Jérôme Cahuzac, député du Lot-et-Garonne, affirme qu'il est "regrettable que le gouvernement et sa majorité soient plus attentifs au sort de quelques centaines de Français plutôt qu'aux millions d'entre eux qui viennent de manifester pour une meilleure justice sociale", il retrouve en effet le langage révolutionnaire. Ainsi le cahier de doléances du Mesnil-Saint-Germain (actuellement en Essonne) affirme : "La vie des pauvres doit être plus sacrée qu'une partie de la propriété des riches."

Certains, même à droite, semblent en avoir une conscience claire quand ils réclament, effectivement, qu'on légifère contre les bonus, les stock-options et les parachutes dorés. Ils ressemblent à un Roederer qui, le 20 juin 1792, rappelle que le bon représentant doit savoir retenir la violence plutôt que l'attiser. Si le gouvernement est un "M. Veto" face à ces lois attendues, s'il poursuit des politiques publiques déstabilisatrices, alors la configuration sera celle d'une demande de justice dans une société divisée, la justice s'appelle alors vengeance publique "qui vise à épurer cette dette d'honneur et de vie. Malheureuse et terrible situation que celle où le caractère d'un peuple naturellement bon et généreux est contraint de se livrer à de pareilles vengeances".

Le comité invisible des buveurs de champ' clandestins écoute cette fabuleuse version live de Vancouver par Véronique Sanson (au Zénith en 1993).

L'Internationale conspirationniste de la barre de fer

2009-04-05T15:49:00.010+02:00

Marie-George Buffet, secrétaire nationale du PCF : "Je quitte Strasbourg avec un profond sentiment de colère parce que les voix pour la paix qui s’étaient donné rendez-vous n’auront pas été entendues. Les autorités portent une lourde responsabilité car, en dépit des avertissements répétés des organisateurs du rassemblement pacifiste, elles n’auront pas permis que la manifestation se déroule dans des conditions où la sécurité de tous était assurée. Mais surtout j’ai de la colère parce que des gens qui seront présentés comme des militants anti-Otan alors qu’is ne méritent que le nom d’imbéciles ont commis des actes très graves, qui méritent une condamnation claire et sans ambiguïté. Ces gens ne sont pas des nôtres, ce ne sont pas des militants pacifistes et nous refusons que leurs actes soient rapprochés d’une manière ou d’une autre à la manifestation pour la paix."

A part ça, hier à Nanterre, au lieu-dit du Mont Valérien (tu veux un cours d'histoire MGB ?) y avait ça qui devait fleurer bon la banlieue rouge old school, la moustache jaunie et le velours cotelé :

Bon, je pouvais pas vu que j'étais au fantastique Bal de la Ferme (putain, quelle soirée...), et que si j'y avais pas été, je serais allé à Strasbourg aux côtés des barres de fer à cagoule, mais bon, ça m'a fait sourire avec plein de tendresse... Et quelle classe "les communistes du quartier", à aucun mot, ils ne parlent du Parti, m'est avis que ça doit être la section Georges Guinguoin locale (un cours d'histoire MGB ?).

Les salauds, ils avaient des barres de fer !!!

Un bien chouette compte-rendu de la big manif strasbourgeoise chez Article XI

Spéciale kassdédi au camarade Leroy : Allain Leprest, Sacré coco

Dansons et rions un peu en attendant la mort

2009-04-02T08:35:00.005+02:00

Faut que ça danse, bordel, ce samedi à Nanterre (pas mes rêves) !

Alors, de 20 heures au chant du coq , on y va.

Après le mythique Bal des pianos, après le Bal de la-France-des-Cavernes, le Bal Bardak vient visiter la Ferme du Bonheur pour la première fois.

Ouvert à tou-te-s et prix d'entrée à discrétion

(Ami-e bouletto-a de l'informatique, clique sur l'image pour les renseignements pratiques... Sinon RER A direction St-Germain en Laye, arrêt Nanterre Université, traverser la fac, se repérer à la musique bikoz' si tu continues tout droit, t'arrives à la maison d'arrêt...)

Bourvil, C'était bien (au petit bal perdu)

Conservateur, gardiens, et autres billevesées...

2009-03-30T18:12:00.015+02:00

Fini le temps des vieux barbichus binoclards à l'accueil, place à la polyvalence du gardien de musée à la française : il est perché, il est sniper ; de sa viseuse, il vous accueille dans un sourire.

Quand le gardien dudit musée par trop s'ennuie, son congénère lui raconte la blague de la bite vaudou. Ou l'informe que l'important dans les musées, c'est d'en bien contrôler l'accès. Depuis les toits jusques aux caves. Et sûr qu'en matière de caves, ils s'y connaissent, sur les toits...

Compétence à haute valeur ajoutée sur un Cours-il-court-l'homme Vite-hé de gardien de musée : le master de reconduite ("ah, l'affront, hier..." soupire-t-il, l'homme à droite, en ressassant son échec de la veille à l'épreuve pratique)

Les douces attentions du public à l'égard de la difficile tâche qui leur incombe (et surtout qui leur décombe) à ces valeureux hommes (mais gardiens de musée avant tout !!!).

Les badauds (non munis de billets coupe-file, eux) applaudissent aux fallacieuses provocations d'une horde bravache tentant de semer le trouble chez le big boss des gardiens de musée, Monsieur le Conservateur.

Quand les vieux gardiens barbichus et binoclards indiquaient la Joconde à chaque touriste japonais, les nouveaux se reconvertissent sur le coeur-de-cible sub-saharien, marketing oblige...

(Manifestation contre l'inauguration de la médiathèque Abdelmalek Sayad au musée de l'immigration, lundi 30 mars 2009. Etaient attendus Mmes Albanel et Pécresse, MM. Darcos et Besson, sont finalement venus MM. Besson et Toubon (?!?!) qui ont finalement renoncé à prononcer leurs discours devant des hordes de manifestants hostiles et hénervés à l'hintérieur et à l'hextérieur dudit musée...)

le reportage sonore

(Une collaboration Anti/Ubi)

A part ça, bienvenue au glorieux camarade forumesque Askatom dans le monde des bien jolis blogs photos qui déchirent leur mère... (la preuve) :

la très sainte Trinité

2009-03-29T16:44:00.008+02:00

La Kriek se renverse au Sportwereld sur la jupe blanche alors qu'Elle fume sa clope après ses frites-mayo.

Les quatre vieilles, à la table d'à côté, se marrent comme des collégiennes.

Une des vieilles :

"- Allez hein, vous inquiétez pas, ma p'tite dame, ça n'arrive qu'aux vivants..."

Un temps.

Elle répond que la v'là baptisée, maintenant, la jupe.

La vieille se marre :

"- Baptisée, c'est sûr... Au nom du père, d' la frite, et de la sainte Kriek..."

La plus wack'n'wall version de la chanson la plus wack'n'wall au monde, (kassdédi au Belge) : Johnny B. Goode par les Pirates

interruption momentanée du service...

2009-03-22T22:34:00.005+01:00

Une petite semaine en Belgique / bière / frites / surréalisme-land fera le plus grand bien...

(Pour ceux-elles qui veulent, on se voit vendredi soir à Bruxelles pour une soirée/nuit d'anthologie !)

Et, pour patienter, la baffe de découverte zizikale qui tourne en boucle ici, du velours et de la dentelle mâtinés de cristal, Berry, le Bonheur

Fuck la Nation !

2009-03-21T00:20:00.014+01:00

Et même si on le savait avant, ça a été un vrai carnage.

Putain de souricière de trou à rats de guet-apens de merde que cette putain de place de la Nation que les syndicats ont gentiment proposé à la Préfecture de police pour une manif qui s'annonçait autant "revendicative" que le gouvernement est "pédagogique" (dixit ce ******* de Bernard Thibault)

300 arrestations, putain, plus celles pas comptabilisées, et 49 procédures judiciares entamées.

Cette fin de manif, bordel, ce traquenard...

Encore la vision de ces trois rangées de keufs multipliées par six lignes qui encerclent Nation, et qui resserrent, et qui resserrent, alors qu'il ne se passait rien...

Et ce chef keuf qui dit à ses gars en montrant sa matraque : " Allez, on peut les dégager comme au bon vieux temps..."

Je sais même pas comment j'ai réussi à me faufiler entre les lignes.

Les civils partout, la BAC partout, les CRS et les Gendarmes Mobiles aussi.

Les civils, par grappes de cinquante, matraque téléscopique à la main et gazeuse de l'autre qui coursent la centaine partie en tentative de manif sauvage.

Le regard des gens, hallucinés et pétrifiés.

A l'angle de la rue de Montreuil et du boulevard de Charonne, des gens balançaient des trucs du haut du quatrième étage de leur immeuble.

Une vingtaine de civils défoncent un gars qui a eu l'audace de siffler au passage de trente CRS. Plaqué contre le mur puis explosé par terre.

Tou-te-s les pote-sse-s au téléphone semblent s'en être sorti-e-s par je ne sais quel miracle.

Ca vient et ça monte, certes, mais ça pue sacrément.

(Et les photos de la manif, quand même...)

Et le mot de la fin...

(Pour les connaisseur-euses de la géographie parisienne, la première photo est prise depuis le premier anneau de la place de la Nation, au niveau des entrées métro/RER, et la ligne de bleus faisait tout le tour de la place, et ils ont resserré en deux minutes dans une superbe chorégraphie vers la statue centrale, grossissant ainsi le nombre de rangées, suite à quoi les rangées de l'arrière ont effectué le mouvement inverse pour éloigner les badaud-e-s et ceux-elles qui avaient réussi à sortir de l'étau. Du grand art.)

règles et chleuasme

2009-03-19T00:54:00.007+01:00

Des fois, tu te dis que tu fais vraiment le plus beau métier du monde (avec sage-femme et barman).

Cette aprème à Nanterre (pas mes rêves !), avec un groupe de gosses de 15-16 ans autour d'un "Projet sur les luttes contre les discriminations". En gros, on va au ciné ou au théâtre et on tchatche ensuite. Et des fois, on se voit juste pour tchatcher. Comme aujourd'hui. Et je sais plus trop comment on en arrive là, mais le camarade A., pétillant et grandiose d'habitude, demande à ma collègue, un peu gêné et intrigué des hormones : "Au fait, ça vous fait mal quand vous avez vos règles ?".

D'un coup, les trois potes font moins les marioles.

Et la I., elle raconte, du coup, dans le silence.

Cinq minutes plus tard, C. : "Moi aussi, ça me fait mal, quand mon père il m'envoie des règles à la gueule. Même qu'à la fin aussi, j'ai la gueule en sang..." Eclat de rire général qui vient rompre l'attention. C. le rigolard qui trouve toujours la vanne pour détendre l'atmosphère.

Sauf que là, cinq heures plus tard, en écrivant ces mots, en écrivant SES mots, je me demande s'il ne faudrait pas simplement le prendre au pied de la lettre, que tout ne serait pas si joyeux, surtout à la maison, et que les règles, au sens propre et au sens figuré, ça fasse sacrément mal ; par delà les éclats de rire.

Plus tard, dans la soirée, avec des plus vieux de 17-18 ans, dehors. La nuit est tombée, ça fait longtemps qu'on s'est pas vus et, l'air de rien, on va discuter pendant une bonne heure. Avec H., celui qu'est un de mes chouchous (c'est mal !), tellement il est fin, brillant de langage, d'humanité et d'humour. L'archétype de ce que j'aimerai que mon futur gamin devienne. Un des trois seuls du tiékar à qui j'ai offert le Requiem des innocents de Calaferte, c'est dire. Celui qui kiffe trop apprendre des mots et qui a claqué un jour un beau "Madame, ne faites pas preuve de procrastination !" à une conseillère de l'ANPE qui lui proposait un rendez-vous le lendemain alors qu'il était arrivé juste avant 18 heures. Et que, du coup, penaude, elle l'avait reçu.

Et donc que je raconte au H. que j'ai appris un nouveau mot. En l'occurrence "chleuasme". Regard interloqué ainsi que celui de ses cinq potes. Et vazy que chacun essaie de deviner ce que ça veut peut bien vouloir dire. Ca dure plus de dix minutes avant que je ne daigne lâcher le morceau et la définition (le fait de se déprécier afin de recueillir les compliments de l'autre. Ex : "-Chuis pas intelligent. -Mais si, euh, arrêteuh....").

Illico, les six gars font : "Ah ouais, on voit... C'est trop un truc de meuf, ça !!!" H. dit que "c'est trop un truc de fou, le français, en fait, si ça se trouve, quand tu sautilles sur trois mètres à cloche-pied, y a un mot qui dit ça et personne ne le sait." Comme la procrastination, le fait de remettre au lendemain ce que tu peux faire le jour même. Le M., il est pas d'accord, il dit que c'est plus simple de dire d'arrêter de remettre au lende.. Finalement, si, il en convient, la procrastination, c'est mieux.

Justement, les filles arrivent. L. et E. Pour une fois, les gars se taisent. Au bout de cinq minutes, elles en seraient presque à s'inquiéter. "Ben non, qu'ils disent, on voulait voir si vous alliez chleuasmer..."

Et qu'après avoir disserté sur la possibilité du verbe "chleuasmer" et de toutes ses conjugaisons, les gars en viennent à parler du dictionnaire. Le H. claque qu'il y a des gens qu'ils le lisent en entier de A jusqu'à Z comme un roman. Que lui s'est arrêté à "âne". Mais que y a des gens ils sont allés jusqu'au bout.

Et qu'ils se sont rendus compte, finalement, "que c'est le zèbre qu'a fait le coup"...

La Keny vient d' l'incendie....

Viva la muerte !

2009-03-16T14:37:00.006+01:00

Puisque c'est toujours les meilleurs qui s'en vont les premiers (la preuve, Bashung est mort tandis que Sardou est bien vivant),

Puisque Hadopi aussi un peu,

La ouorld ouide Ubifaciunt international corporation est heureuse de vous offrir un des trésors de ses archives :

L'intégralité de la mythique interview des trois lascars sur la photo en 1969...

1ère partie

2ème partie

3ème partie

4ème partie

Rebel without a cause (la Fureur de vivre)

2009-03-12T12:55:00.012+01:00

Ah ouais, quand même...

Le Pouvoir tremble...

Passkeuh là, faut pas déconner...

Pas contents pas contents !!!

Deux mois qu'on l'attend celle-là, que la base pousse et chauffe un max, qu'on a encore les sanglots en repensant à la fin de la dernière à Opéra (1).

Pas contents pas contents !!!

Et c'est pas comme si y avait pas les copain-ine-s ultramarin-e-s (2) depuis et un peu d'héroïsme et de dignité dans une lutte (3).

La frange de Thibault frémit, les lunettes de Mailly s'embuent, le bouc de Chérèque frétille (4).

Pas contents pas contents !!!

Attention, la riposte syndicale deux mois après va faire très mal, même qu'une grève générale ça se décrète pas, alors on va créer les conditions d'un mouvement pour montrer notre nombre qu'on est pas contents sur la place publique.

Surtout ne pas arriver à Opéra, ouh là là trop risqué !!!

L'Assemblée on évite.

L'Elysée, on n'y pense même pas. Ah ah.

Les Champs ? Non.

Chez les riches, risque de y a voir de la casse.

Pas contents pas contents !!!

Ah y a même les étudiants, les médecins, les enseignants (chercheurs ou pas), les magistrats, les chômeurs et les rageux et les autres qui poussent et les usines qui ferment !!!!

Ahhhhhh y a toutes les conditions pour....................

"Ou alors ça va péter !

Ca va péter !!!"

Pas contents pas contents !!!

Ce que considérant, le big three syndical a décidé d'appeler à la destruction du capitalisme au moyen d'une grève générale intergalactique d'une journée sur un parcours allant de...

Roulements de tambour...

Suspense insoutenable...

(Cours camarade, le vieux monde est derrière toi !)

Un parcours de malade, un truc de ouf, un vertige revendicatif insensé...

République - Nation (5).

Et vous plaignez pas, on passera ptêt par Bastille (6)...

(1) : Souvenirs souvenirs

(2) : Comme dirait le Fontenelle, envoyez-nous un Domota !!!

(3) : Si ce n'est déjà fait, lisez vite le "Manifeste pour les produits de haute nécessité"

(4) : Les syndicats sont nos amis, jamais jamais, ils ne nous ont trahis (4.1.)...

(4.1.) :

(5) : Ah, Nation, bien connue pour avoir été repensée par Haussman pour être à la croisée des feux entre le fort de Vincennes et l'actuelle caserne des gardes républicains de Répu. Le traquenard de fin de manif parfait. La plus facile à gérer par les keufs. Quand suspicion de manif un peu chaude, bizarrement, ça arrive bien souvent à Nation...

(6) : Ce que considérant, la motion populaire "Guadeloupe partout, Grèce générale !" a été écartée par le triumvirat représentatif.

Et, pour finir sur une joyeuse note, une bien belle reprise de la Complainte de Mandrin, en l'occurrence insurgé, qui date de décembre 1995... Ah, décembre 1995...

Rebetiko

2009-03-07T16:04:00.014+01:00

POST SCRIPTUM (à mon tour...) :

On vient de me faire parvenir le texte préalable à celui que je commentais. "Ce qui s'est allumé en Grèce". J'en suis pour mes frais et pour ma grande gueule de remarques sur la situation historico-sociologique. Dont acte, là dessus, c'est à moi de me taire. (Ami boulet de l'informatique ou camarade aveugle, clique sur les z'images pour lire le texte en grand...)

Pour le reste (leçons d'organisation et suite), je ne retire rien.

Et je comprends d'autant moins que, partant d'un constat d'une telle justesse, l-es auteur-e-s en arrivent, dans leur Post-scriptum, à des conclusions d'une telle arrogance.

Cher-e-s camarades,

C'est avec un grand intérêt que j'ai lu "Nous sommes partout" et votre post-scriptum "Quelques considérations sur l'émeute et les moyens de l'insurrection, à la lumière de l'incendie grec" (1).

C'est surtout sur ce dernier que je voudrais revenir, le premier texte n'étant qu'une brillante considération générale sans trop de rapports avec la situation grecque.

Je parle en mon nom, de mon ombre à peine éclairée par quelques nuits passées à la lumière de l'incendie athénien.

Je parle au nom de quelques ami-e-s, de l'ombre, tout autant.

Et je me marre autant que je flippe.

Vous me faites penser à ces Français venant de débarquer dans une des nombreuses facs occupées d'Athènes et dont les premiers mots étaient de nous demander si nous avions "des nouvelles de Julien Coupat". Ces Français flippés d'aller à l'AG parce que pas de traduction. Ces Français ne parlant qu'entre eux. Ces Français qui déploraient que les textes écrits par les groupes athéniens ne parlent pas assez de la situation en France, mais uniquement de la mort d'un môme de 15 ans et des flammes d'Athènes.

Du nombril à l'omphalos, il y a un monde.

Vous en restez au nombril.

Je reviens au texte.

Vous partez du postulat dialectique "émeute" vs "insurrection". Soit. Ou comment appliquer à une situation étrangère une grille de lecture française, d'autant plus référencée que "l'insurrection" fait diablement penser au petit livre dont on parle tant en ce moment et à ce graffiti fameux : "étincelle à Athènes, incendie à Paris, c'est l'insurrection qui vient".

Il est intellectuellement douteux de parler de la situation grecque sans évoquer, ne serait-ce qu'a minima, l'histoire grecque depuis l'Occupation de 1941, la Guerre Civile, les Colonels, les JO de 2004, les incendies de 2007 et autres billevesées à peine signifiantes. Ce qui aurait pu vous éviter, par exemple, ce terrible contre-sens : non, la tentation n'a jamais été de prendre le Parlement. Si les manifestations passent régulièrement par Syntagma, c'est pour constater, à chaque fois, la vacuité du pouvoir. C'est pour s'accrocher à quelque chose qui n'existe pas. En témoignent les slogans lancés systématiquement. Pour comprendre cela, peut-être aurait-il fallu parler et écouter un peu plus.

Ou alors, c'est que vous n'y étiez pas. Mais je ne veux pas croire, que, dans ce cas, vous osiez écrire ainsi sur ce sujet.

Il est proprement dégueulasse de ne pas dire un mot de la mort d'Alexis, de la putain de mort d'un gamin de 15 ans.

Il est bien peu digne de donner des leçons d'organisation : "Ce qui a manqué, c'est...", "Dans les assemblées, faire un peu plus que refaire le monde". Je ne connais pas beaucoup d'AG où se décide, à 600 personnes, la minute prescrite pour l'assaut d'un ministère, de deux postes de police, de trois banques. Je ne connais que peu d'endroits où les autoréductions sont quotidiennes, je ne connais guère de lieux où la première entreprise lors d'une occupation a été d'ouvrir à la tronçonneuse la porte de la cafét' pour établir une cantine ouverte, gratuite et populaire gérée par des enfants. Quant aux médecins et pharmaciens : "Si vous prenez ce médicament et que, par hasard, vous descendez en centre-ville, ne l'utilisez surtout pas au milieu des gaz lacrymogènes." Si par hasard vous vous retrouvez là-bas...

Mais vous savez sans doute mieux.

Non pas "QUE FAIRE", mais "COMMENT FAIRE"...

Comment bloquer les flux, axes de communication ou voies d'apprivosionnement dans une ville où rien ne sert de bloquer les trains puisqu'ils ont au minimum quatre heures de retard, où bloquer l'économie reviendrait à arrêter les paysans qui chaque jour apportent les fruits et légumes sur les marchés d'Athènes, où bloquer les importations ruinerait les dockers du Pirée...

Comment, dans une ville dont vous ne maîtrisez ni l'histoire ni les codes, créer une "insurrection" ou une "perspective révolutionnaire".

Comment être des représentants de cette France qui a toujours été à l'avant-garde du mouvement révolutionnaire international.

Comment créer une commune autre qu'Exarchia, au moment où celle-ci était.

Comment créer les conditions de "l'insurrection qui vient" en France. A Athènes. Ailleurs.

Je parle au nom de ceux qui voudraient comme vous ; mais qui ne sont pas des vôtres.

De ceux qui restent volontairement dans l'ombre, sans vouloir être les parangons de la contestation radicale.

De ceux qui ne donnent pas de leçons, sauf aux donneurs de leçon de votre ordre.

Mais de ceux qui sont là.

D'Athènes à ailleurs.

De la France qui ne détient pas la vérité mais se soude à celle, relative, d'Athènes ou des Antilles.

Depuis votre départ de Grèce -pour peu que vous y fussiez- les actions continuent, quotidiennes. Du saccage en règle. Un seul conseil : retournez y, regardez, parlez, écoutez, apprenez, et témoignez.

Ou taisez-vous.

Ubifaciunt

"Quand on transforme l'authentique jouissance en plaisir marchand, la destruction du système devient une oeuvre d'art".

(1) : "Post-scriptum :

Quelques considérations sur l’émeute et les moyens de l’insurrection, à la lumière de l’incendie grec.

En Grèce il y a eu des occupations massives, des émeutes, mais pas d’insurrection. On n’en était pas loin pourtant, avec ces affrontements généralisés, cette capacité des émeutiers à se projeter (au moins au début) pour attaquer des cibles choisies et surtout la sympathie réelle d’une grande part de la population à l’égard des révoltés. Alors, en effet, le pouvoir vacille, et même des flics anti-émeutes songent à lâcher l’affaire : un membre des MAT confiait ainsi courant décembre au Figaro qu’il préférerait largement pouvoir retourner élever des chèvres dans son village plutôt que de continuer à courir après des jeunes, un masque à gaz vissé sur le visage. Mais quel est le seuil, entre l’émeute plus ou moins généralisée et l’insurrection ? Qu’est-ce qui manque pour que la révolte grecque devienne irréversible, au point que tout retour à la normale ne puisse être désirable ou même envisageable ?

La question est pour nous incontournable, surtout si on considère qu’en France tout peut commencer une fois de plus par un mouvement. Et à la lumière de l’incendie grec, il apparaît bien qu’il ne suffira pas, pour faire basculer la situation, de pousser à leur intensité maximale les formes classiques du mouvement de contestation. À Athènes ou Thessalonique il y avait bien les facs occupées, des manifestations tournant systématiquement à l’affrontement, une organisation matérielle permettant de tirer des textes, de se soigner, des cuisines collectives…

Ce qui a manqué c’est une perspective révolutionnaire. Un élan qui embarque toute cette force collective, ou quelque chose comme une petite musique qui enveloppe d’un même mouvement la lutte et la vie, l’organisation stratégique et la circulation des affects, des amitiés. Dépasser la situation émeutière, dans un contexte comparable à ce qui se joue en Grèce, passe peut-être par des gestes décisifs à penser, à trouver. D’où la tentation toujours présente de prendre le Parlement (alors même que le pouvoir a déserté depuis longtemps les lieux du pouvoir). D’où aussi les récentes attaques au fusil automatique contre la police et les appels à la lutte armée de masse qui ont suivi. À l’évidence, aucune de ces deux tentatives n’ont pour le moment permis de faire basculer la situation.

Ouvrir une perspective révolutionnaire implique en tout cas de constituer un plan ou une force matérielle présentant plus de consistance. Une force qui prenne réellement en charge la question incontournable de l’approvisionnement. Occuper des endroits où on puisse vivre pour toujours, occuper autre chose que les lieux transitoires d’un mouvement des quartiers entiers, la ville. Devenir le territoire. Une commune se constitue quand on se met à occuper les endroits où on habite réellement. Et dans les comités de quartier, dans les assemblées, faire un peu plus que «refaire le monde» : tisser les solidarités concrètes qui permettront que ça tienne. Se réapproprier les moyens de vivre et lutter, les savoirs-faire d’ordre technique, médicaux en commençant par discuter avec les ouvriers de l’usine du coin, des infirmiers et des médecins. En s’assurant de l’usage collectif d’un garage, d’une boulangerie. Ne plus simplement brûler les poubelles, mais décider comment les ramasser.

Toute la puissance du soulèvement grec ne s’est certainement pas encore actualisée. Elle s’est trouvée contenue principalement du fait de limitations internes : la révolte n’a pas été réduite de l’extérieur, par la force ou par la famine. Et cette spécificité est loin d’être anecdotique : elle implique qu’en Grèce, l’insurrection n’a pas encore eu lieu ; mais sa défaite non plus. L’événement en appelle d’autres et cette répétition force quelque chose dans le présent. Elle le charge des désordres à venir et de questions qui redeviennent sérieuses, pertinentes : comment passe-t-on de l’émeute généralisée à l’insurrection ? Que faire une fois la rue acquise, parce que la police y a été durablement défaite ? Comment recomposer des réseaux d’approvisionnement autonomes ? Que signifie se débarrasser du pouvoir ?

Si les événements grecs résonnent en nous à présent c’est qu’ils permettent aussi de reposer, dans le réel, l’hypothèse révolutionnaire.

Rebetiko n° 0, janvier 2009

Chants de la plèbe."

"Ouvrir une perspective révolutionnaire implique en tout cas de constituer un plan ou une force matérielle présentant plus de consistance." (Ah ah ah...)

Pour mémoire :

le texte

les photos

Pour les esgourdes :

un Rebetiko, donc, beau à en pleurer...

Isabelle Boulay : comme son nom l'indique...

2009-03-05T12:07:00.012+01:00

A peine le temps de boire mon caf' du matin que j'allume l'ordi et tombe sur ça à la une de Yahoo (pages people) (1)

"J'ai beaucoup bercé mon bébé sur le dernier disque de Carla Bruni quand je l'allaitais"...

Outre l'immonde léchouille qui doit expliquer qu'Isabelle B. sollicite de fait un poste de secrétaire national à un poste quelconque (2), la magie de la langue française nous apprend que la dite Isabelle s'est fait léchouiller ses dits seins par la Carlita.

Bah oui, tout est dans le pronom (3)...

...Et même en matière de grammaire comme dirait mon bon monsieur Grevisse !

(1) : Oui, je sais, ça me détend de savoir qui couche avec qui, exemple Jeanne Balibar et Philippe Katerine, vous saviez vous ? Moi avant Yahoo people, non, et j'ai même vu les photos aux César. C'est dingue, hein...

(2) : Après Gilbert Montagné aux handicapés (on ne rigole pas !), bientôt Isabelle B. secrétaire nationale à l'outremer et au Québec ?

(3) : Pour les rares ignares, la forme suivante aurait été correcte : "Quand j'allaitais mon gnome, je l'ai beaucoup tapé contre les murs en écoutant cette bouse musicale qu'est le dernier disque de Carla Bruni"

Pas d'Isabelle B. dans la discothèque mais une version powerful keupon à la Westcoast de Quelqu'un m'a dit par les Scums...

Deep East

2009-03-05T01:17:00.011+01:00

Envie d'une bonne grosse baffe de RN 3 dans la gueule.

Fin de l'hiver, furieuse envie de la Nationale qui va de Reims à Verdun, la tranche d'Histoire bien grasse et signifiante.

Les cimetières, les villages disparus, la route plate et morne au milieu des champs de betteraves.

Là où l'Est ça cause.

Violemment.

Le début des bourgeons même pas marcescents. Encore explosés de givre et de brume.

"Ô mes conscrits des cent villages" qu'il chantait, le stal de fou d'Elsa.

Pas de Beaugency ni de Vendôme, ici.

Mais Mourmelon, la pensée émue à chaque fois pour cette ingrate de Lou et le camarade Guillaume.

"Ma Lou je coucherai ce soir dans les tranchées

Qui près de nos canon ont été piochées

C'est à douze kilomètres d'ici que sont

Ces trous où dans mon manteau couleur d'horizon

Je descendrai tandis qu'éclatant les marmites

Pour y vivre parmi nos soldats troglodytes

Le train s'arrêterait à Mourmelon-le-Petit

Je suis arrivé gai comme j'étais parti

Nous irons tout à l'heure à notre batterie

En ce moment je suis parmi l'infanterie

Il siffle des obus dans le ciel gris du nord

Personne cependant n'envisage la mort"

Mais Souhain-Perthes-Les hurlus, bleds rasés en 14.

Mais Varennes, juste à côté de Sainte-Menehould et de sa recette du pied du cochon. Varennes et la fuite. Varennes et la légende. Varennes où des têtes commencent à tomber. Varennes d'où "l'on n'emporte pas la patrie à la semelle de ses souliers".

Mais Valmy. Valmy et le moulin. Valmy et Kellermann. Valmy et les poils de l'idée qui se dressent quand des va-nu-pieds moururent pour défendre l'Idée. Valmy et Goethe et le grand Totor et les soldats de l'an II.

"Ô soldats de l'an deux ! ô guerres ! épopées !

Contre les rois tirant ensemble leurs épées,

Prussiens, Autrichiens,

Contre toutes les Tyrs et toutes les Sodomes,

Contre le czar du nord, contre ce chasseur d'hommes

Suivi de tous ses chiens,

Contre toute l'Europe avec ses capitaines,

Avec ses fantassins couvrant au loin les plaines,

Avec ses cavaliers,

Tout entière debout comme une hydre vivante,

Ils chantaient, ils allaient, l'âme sans épouvante

Et les pieds sans souliers !

Au levant, au couchant, partout, au sud, au pôle,

Avec de vieux fusils sonnant sur leur épaule,

Passant torrents et monts,

Sans repos, sans sommeil, coudes percés, sans vivres,

Ils allaient, fiers, joyeux, et soufflant dans des cuivres

Ainsi que des démons !

La Liberté sublime emplissait leurs pensées.

Flottes prises d'assaut, frontières effacées

Sous leur pas souverain,

Ô France, tous les jours, c'était quelque prodige,

Chocs, rencontres, combats ; et Joubert sur l'Adige,

Et Marceau sur le Rhin !

On battait l'avant-garde, on culbutait le centre ;

Dans la pluie et la neige et de l'eau jusqu'au ventre,

On allait ! en avant !

Et l'un offrait la paix, et l'autre ouvrait ses portes,

Et les trônes, roulant comme des feuilles mortes,

Se dispersaient au vent !

Oh ! que vous étiez grands au milieu des mêlées,

Soldats ! l'oeil plein d'éclairs, faces échevelées

Dans le noir tourbillon,

Ils rayonnaient, debout, ardents, dressant la tête ;

Et comme les lions aspirent la tempête

Quand souffle l'aquilon,

Eux, dans l'emportement de leurs luttes épiques,

Ivres, ils savouraient tous les bruits héroïques,

Le fer heurtant le fer,

La Marseillaise ailée et volant dans les balles,

Les tambours, les obus, les bombes, les cymbales,

Et ton rire, ô Kléber !

La Révolution leur criait : - Volontaires,

Mourez pour délivrer tous les peuples vos frères ! -

Contents, ils disaient oui.

- Allez, mes vieux soldats, mes généraux imberbes !

Et l'on voyait marcher ces va-nu-pieds superbes

Sur le monde ébloui !

La tristesse et la peur leur étaient inconnues.

Ils eussent, sans nul doute, escaladé les nues

Si ces audacieux,

En retournant les yeux dans leur course olympique,

Avaient vu derrière eux la grande République

Montrant du doigt les cieux ! ..."

Mais Verdun.

Mais dingue comment 14 et 92 se lient à ce moment là, à vingt kilomètres près, les mêmes gueux paysans arrachés à leur terre pour une putain d'idée de foutue république.

Sauf que.

Des volontaires.

Et d'autres non.

Ou pas.

"Déjà vous n'êtes plus qu'un mot d'or sur nos places" qu'il disait le stal, chanté par le Léo et la Barbich'.

Envie de froid, de deep East, de rudesse, de betteraves et de terre.

Le Léo chante le stal, donc... Tu n'en reviendras pas (et moi non plus)

C'est facile de se moquer...

2009-03-01T16:24:00.006+01:00

Oui c'est vrai, j'avoue qu'au matin, la vue de la redoutable police anti-émeute chinoise à l'entraînement m'a bien fait marrer.

Mais bon, juste après le dernier hoquet qui fait que ton café est irrémédiablement foutu, t'es grillé quand t'entends la grosse voix du patron demandant si tout va bien, qu'icelui rapplique tandis que t'essaies péniblement de fermer la fenêtre de l'ordi et d'essuyer le café comme tu peux, que c'est le drame, une fois de plus, dans ta vie, à cause des zélés fonctionnaires.

Et, pour ne rien arranger, juste après, je me suis ressouvenu de ça et de ça aussi... Et là, c'était grave foutu.

Comme quoi, les diverses techniques employées en représentation par nos fonctionnaires zélés restent quand même une source inépuisable de fendage de gueule.

En représentation, parce que bon, soyons sérieux, c'est en pratique que ça se gâte. Et du rire aux larmes pendant une heure et demie, le malaise et la gerbe.

Parce que de toute façon le chef veille au grain (des poulets).

Et, pour la peine, une version japonaise de l'Internationale assez, comment dire, euh... Enfin moi j'adore. C'est dans l'esprit quoi...

page de pub...

2009-02-28T12:22:00.004+01:00

Va lire ça...

C'est beau, simplement beau.

Où pourquoi le pliage méticuleux de t-shirt peut-il être un des actes les plus essentiels de l'existence.

Où ça parle de Braudel, forcément essentiel sinon l'on ne comprend rien.

Où une vie flirte avec le garage du néant et le bal des abattoirs.

La nuit commence.

"afin que le temps n'abolisse pas le souvenir des actions des hommes et que les grands exploits accomplis soit par les Grecs, soit par les Barbares, ne tombent pas dans l'oubli..."

Et une bien belle version live de Tombe la neige par Adamo

(non, Adamo, même pas honte... le lac à Braudel, toussa... et puis ce souvenir toujours ému de "Y aura-t'il de la neige à Noël ?" de Sandrine Veysset... et puis même pas à me justifier, d'abord...)

interruption momentanée du service...

2009-02-24T23:53:00.006+01:00

Parce que le boulot, les flics et les mes-aventures des mômes qui sortent de taule ou y rentrent,

Parce que la fièvre, la gastro et la pollution,

Parce que la préparation des aubes et des aurores à venir,

Parce que la fatigue, simplement,

Parce que c'est la guerre,

Parce que deux gros textes en préparation (une réponse à une tiqqunerie à propos des récents événements en Grèce, un truc sur le rapport d'un éduc de rue à l'illégal sur un quartier),

Parce que, en attendant, l'important c'est de ne pas crever de rage,

Parce que ma nouvelle bannière déchire sa mère à Nanterre,

Parce que des ami-e-s à voir et des verres à boire,

Parce que je vous emmerde autant que je vous aime,

A très vite, les z'aminches...

Barbara, la divine - Parce que... (à Bobino en 1967)

conseils de précaution et d'usage élémentaires

2009-02-22T00:33:00.012+01:00

Devant l'évidence de la guerre sociale en cours, nous rappelons à toutes fins utiles à nos cher-e-s et fidèles lecteurs-rices,

QU'UN FLIC

Et on envoie du trèèèèèèèèès lourd avec :

les Flammes du mal du Secteur Ä

et

Rue de la haine d'Ärsenik

(et merci au Noiz' pour Ärsenik)

anti-social, ta mère ton sang froid...

2009-02-18T23:42:00.009+01:00

Des fois, tu ne sais pas s'il faut hésiter entre.

Entre tu ne sais même pas quoi, au juste.

Aujourd'hui, au boulot, à Nanterre (pas mes rêves, !)...

Mais non, reprenons au début.

Coup de fil y a deux semaines.

Une mère de famille flippée pour son gamin qui fugue et qui est violent. 17 ans, le môme. Elle souhaite nous rencontrer.

No prob a priori. "Cas banal" en quartier populaire, on imagine déjà comment orienter la famille vers des structures plus adaptées bikoz on croule déjà sous le taf et puis bon, c'est pas des éducs de rue qui vont pouvoir régler ça, c'est juste l'angoisse de la mère et vu comment c'est présenté, y a peu de chances pour que le gosse daigne nous rencontrer.

La famille se pointe, en l'occurrence la mère et le beau-père.

Lui, genre randonneur du dimanche un peu paumé, grosses chaussures de marche, polo gris fadasse bien rentré dans le pantalon en toile vert bouteille, la banane en faux cuir qui trône paisiblement au dessus d'une discrète ceinture.

Elle, assez tristement quelconque en fait, un peu larguée, avec autant de cheveux blancs que de soucis dans son début de quarantaine.

Ils parlent.

Et c'est assez touchant.

Vraiment.

Lui, même si ce n'est que le beau-père, on sent qu'il s'en soucie de ce môme, qu'il accompagne de tout son possible cette femme qu'il aime et qui tremble pour son enfant. Qui appelle régulièrement le vrai père là-bas vers Béthune pour lui donner des nouvelles du petit.

Elle, qui se force dans sa dignité à ne pas pleurer, pas tout de suite. Qui se force à expliquer. Ses douleurs de mère qui dut se résoudre à déposer une main courante après les menaces de son enfant. La galère à l'école. Les engueulades à n'en plus pouvoir. Ses fugues à répétition, tous les week-ends. Les retours le dimanche aprème où il comate dans le canapé jusqu'au lundi. Même qu'une fois, elle a trouvé une "boulette de tabac" dans une poche du blouson.

Des petites gens, vraiment.

Des vies minuscules.

On parle du juge pour enfants, qu'il est encore là pour protéger les mineurs en danger. Ils soupirent et on voit passer dans leurs regards le spectre de la DDASS des années 80 qui te plaçait un gosse en foyer selon le bon vouloir des bas de contention de l'aigrie moustachue : l'assistante sociale. Mais, non, c'est fini tout ça, en plus, la loi (qu'est pas conne pour une fois) oblige depuis 2002 tout travailleur social à rendre à la famille accessible son dossier. Tous les écrits officiels, signalements, notes de situation, tout le reste (ce qui est plutôt judicieux, passkeuh par exemple, quand tu dois faire lire à une femme violée par son alcoolique de mari depuis 10 ans son histoire et celle de la petite frappée par le père, t'as intérêt à être juste et vrai dans tes mots, d'autant plus que tu dois le faire lire aussi à l'alcoolique de mari violeur et violent ; mais je divague...).

Rendez-vous est pris pour la semaine prochaine.

Coup de fil du gamin entre temps. Il sera là le vendredi.

Tout roule presque tranquillou.

Coup de fil bien chelou de l'assistante sociale scolaire le jeudi.

Comme quoi le gosse serait "anarchiste" et guidé par un mentor plus âgé qui lui retourne la tête. Et que ça suffit à motiver un signalement judiciaire.

Juste la mère et le beau-père, le vendredi. L'air grave, les sales jours de pluie qui te calebassent la tête. Germinal quand la mine s'écroule.

Non, il n'est pas là.

Encore une engueulade.

Il s'est barré, encore une fois.

Juste avant, il leur a dit que l'assistante sociale du lycée avait prévenu le juge pour des éléments graves. Et qu'elle a fait un signalement en trois jours. Sans prévenir les parents. Sans le faire lire au gosse. Un signalement direct au juge, alors que ce doit être au procureur. Qu'elle a propagé des rumeurs sans chercher la nature des infos. Qu'elle a pas voulu rencontrer les parents alors que ceux-ci le voulaient. et qu'elle part en vacances quinze jours le lendemain.

Pas moins de six fautes graves, éthiques, inadmissibles.

Qu'on en a flingué pour moins que ça.

Qu'une vie de famille est en jeu.

Qu'elle vaut même pas le prix de ses bas de contention pour se pendre, cette pute.

On a la rage et on tente d'encaisser le coup, de rassurer la famille, de lui dire qu'on va essayer de rattraper le coup, que l'heure est quand même grave et qu'il faudrait qu'on voit le môme au plus vite.

Quinze jours pour rattraper le coup.

On tente d'appeler l'inspection académique pour exiger une copie du signalement et l'avis du chef de service qui a honteusement laissé passer cette merde.

Qu'ils sont en vacances, for sure.

Coup de fil le lundi sur mon portable du môme, il sera là le surlendemain au rencard avec ses parents.

Il arrive avec ses vieux. Regard pétillant, casquette à clous, sigle anarchie négligemment épinglé juste ce qu'il faut de travers sur le perfecto, docs coquées, t-shirt Exploited, collec de badges des Béru, quelques boutons d'acné que le Roaccutane peine à soigner.

L'entretien commence, je réexplique comment on bosse, les écrits qu'on fait nécessairement lire, que si le môme veut pas nous voir c'est presque tant mieux comme ça nous fait moins de taf, cette salope d'assistante sociale et ses bas de contention, qu'il aura beau se rebeller et écouter Crass, jusqu'à 18 ans il dépendra, qu'il le veuille ou non, de ses vieux même largués et cons mais qui se soucient de lui, qu'il le veuille ou non, il dit qu'il écoute bien sûr Clash et les Pistols, et puis des récents français, les Betteraves, les Vieilles Salopes, Guérilla Poubelle et les Sales Maj', pas Mon Dragon, il connaît pas. J' te prépare un CD du plus grand groupe de l'histoire du wack' n' wall...

Et puis ça parle un peu entre eux, de la bienveillance qui suinte, et même si de l'incompréhension, et même si cette crevure, et même si les parents et la révolte d'un ado, on a encore quinze jours, je lui laisse mon numéro.

Derniers mots, je sors l'appareil, regarde la mère, mets sur on :

" Vous savez, madame, ça c'est comme j'étais y a six mois (montrant ma plus belle crête de l'époque), et ben votre fils il est pas encore comme ça, pourtant ça m'empêchait pas d'être en réunion avec le Conseil Général des Hauts-de-Seine et d'être crédible, juste parce que mes mots...

- Ah, c'est vous, je vous aurais jamais reconnu...

- ...

- Parce que vous savez les lois..."

Je tends l'appareil au môme. Il voit ma crête. Clin d'oeil complice. Du haut de ses presque 17 ans.

La Keny Arkana se barre des éducs et des A.S. et c'est plutôt légitime...

Les Cafards de Mon Dragon, plus belle chanson au monde, je sais, je vous l'ai déjà mise, mais m'en fous, rahhhhhhhhh.....

ΜΠΑΤΣΟΙ, ΓΟΥPΟΥΝΙΑ, ΔΟΛΟΦΟΝΟΙ...

2009-02-15T19:05:00.020+01:00

Athènes, décembre 2008 :

("Et maintenant... le chaos")

("Flics assassins") ("Contre le pouvoir")

("Ces jours sont à Alexis")

("Et pourquoi pas maintenant ?")

Tofs pas de moi mais libres de droit pour bon usage...

Amy Winehouse, Back to black (bloc)...

ΜΠΑΤΣΟΙ, ΓΟΥPΟΥΝΙΑ, ΔΟΛΟΦΟΝΟΙ

2009-02-12T22:10:00.010+01:00

Athènes, 7 décembre 2008.

Les copain-ine-s grec-que-s viennent de faire péter le colis avec les pistaches, les affiches, les tracts, et les photos que je n'ai pas prises (cf ici...).

Celles-ci sont en train d'être traitées.

En avant-goût...

La suite très vite.

(d'hermétiques manifestants avec des bouteilles sympathiquement fermées -et c'est pas de la bière...-(1))

(1) : par contre, c'est une belle hypallage !

Hommage à la Princesse

2009-02-09T22:02:00.014+01:00

Puisqu'il n'a jamais rien compris et ne comprendra jamais rien, puisqu'il n'a sans doute jamais rêvé d'être mousquetaire avec Dumas, républicain avec Malraux ni même connard avec le Drieu qu'écrivait quand même pas si mal -ni même Céline à tout le moins- puisqu'il ne saluera jamais chez Barthas la "haute valeur historique" et la "véritable oeuvre littéraire", puisqu'il se méprend sur l'un des plus beaux chefs-d'oeuvre du patrimoine, celui qui relie Lascaux au comico de Clichy cramé en novembre 2005, puisqu'il ignore l'histoire et gerbe sur les Glières, puisqu'il conchie les mots et le reste, puisque de toute façon voilà quoi, on ne saurait écrire sans savoir penser au préalable, il est juste que ce soit elle qui porte l'étendard de la fin de ce monde. Elle a ouvert la voie. Aux moralistes du XVIIème, langue si pure que le Nietzsche eût voulu voir traduite en grec ancien, au scalpel des orateurs révolutionnaires méprisant la poussière qui les composent et qui parlent pourtant, au flot du XIXème que le bon Gustave exsude, à Louis-Ferdinand et à Marcel, à moi, aussi, un peu, même si elle doit bien s'en foutre.

Elle doit bien se marrer aussi qu'il ait autant "souffert sur elle...". Elle doit juste attendre que la Emma B. la rejoigne dans la charrette parce que bon, hein, les histoires de pharmaciens à Yonville-l'Abbaye, ça va bien cinq minutes, mais faut qu'on r'tourne à Gandrange...

Et donc, l'air de rien, trois cents ans plus tard, elle revient, douce, retirée, volatile. Et je lis ça, aujourd'hui, ici :

"La grève, à Paris IV comme ailleurs, nous l’avons voulue active. Cela veut dire que vous venez en cours ; simplement, nous changeons de programme. Nous pourrons explorer toutes sortes de sujets, débattre autour de films, analyser si vous le voulez les discours et représentations autour de l’université, ici et aux Etats-Unis, examiner le rôle des médias dans un mouvement comme celui qui a lieu actuellement, le vocabulaire utilisé pour parler de la colère. Pourquoi dire que nous avons “peur”, vocable qui revient le plus souvent? Pourquoi l’omniprésence du mot “grogne” pour évoquer nos protestations et actions, alors que le gouvernement, lui, n’est pas décrit comme “aboyant”? Quelles métaphores pour structurer quels discours et quels partis-pris? Toutes sortes d’événements un peu ludiques seront par ailleurs programmés, parmi lesquels des cours dehors (s’il fait moins froid), pour que l’on sache ce qu’est un cours universitaire ; des ateliers de correction de copie sur les discours de Valérie Pécresse (définissez le mot “dialogue”) ; (...) pendant que d’autres défilent en toge — chacun manifeste à sa manière."

Et évidemment, les (...) pour la bonne bouche :

"certains de mes collègues de lettres d’autres universités font aussi des lectures à voix haute de la Princesse de Clèves tant haïe de M. Sarkozy"

Hu hu hu.

Je mate sur Wikipédia, quéqu' fois que... Et là, nouvel éclat de rire intersidéral, je tombe sur ça...

La résistance s'organise diablement, les z'aminches. Promis, la prochaine manif', au beau milieu du cortège des méchants terroristes anarcho-autonomes franciliens internationaux, je défilerai avec "ma" Princesse de Clèves fièrement brandie. Par contre, faudra juste que je fasse gaffe à pas me planter de main avec le pavé que j'aurai dans l'autre au moment de balancer l'objet.

(Et pour mémoire, au moment du premier discours, y avait même le Beigbeder qui y était allé de sa tendresse. Lui par contre, faudra qu'il fasse gaffe avec le sachet de coke dans l'autre main au moment de balancer l'objet.)

Le dernier mot à la Princesse, pour finir. Toute ressemblance avec...

Mais là n'est même pas l'important. De la beauté à l'état le plus pur et le plus simple.

J'imagine la Cour au loin, les fastes de Versailles ont supplanté ceux de Vaux que les souvenirs embrumés par le temps ont déjà fait légendes, Louis triomphe et l'on ne se presse plus guère au passage de la Reine.

"Il n'y avait aucune dame dans la Cour dont la gloire n'eût été flattée de le voir attaché à elle ; peu de celles à qui il s'était attaché, se pouvaient vanter de lui avoir résisté, et même plusieurs à qui il n'avait point témoigné de passion, n'avaient pas laissé d'en avoir pour lui."

Bientôt, Louis prendra l'Autrichienne.

Bientôt.

Toute cette histoire mérite bien une suite pour violoncelle de Bach

les non-dupes errent

2009-02-09T12:13:00.008+01:00

Hommage à celle de la banlieue sud et de la Ville-Lumière de Chilly-Mazarin qui m'accueillit pour deux mois, à la vue sur les pistes d'Orly la nuit, Jean-Pierre Pernaut a eu beau parler de Tiqqun dans un de ses glorieux 13 heures, "l'ennemi n'a pas le sens des mots, l'ennemi les piétine (...) il faut se faire du bonheur une idée offensive (1)" ; à bientôt, au hasard d'une quelconque erreur, d'une future errance...

Le Bloom revient (2).

Brigitte Fontaine, les Dieux sont dingues (passe-moi mon flingue !)

(1) : "Je choisis l'offensive..."

(2) : Même si tu n'es pas de la banlieue sud, tu peux lire avec profit ce qui fait trembler la DCRI, l'intégrââl, ou presque, du Parti Imaginaire, de la Cellule Invisible, du Jargon Libre, du Truc dont le JC serait le chef, de Tiqqun, des pote-sse-s à Hazan, des méchants totos, de l'Internationale Terroriste anarcho-autonome universelle. Brrrr, ça fait presque peur.

(et merci, pour changer, au Thib pour les tofs...)

EDIT : J'apprends à l'instant (merci Noiz') que Lux Interior, aka le mythique chanteur des mythiques Cramps, vient d'y passer. Et merde de merde. Ce billet lui est aussi dédié. Pendant ce temps, Michel Sardou est toujours vivant. Rage, force et rock'n'roll.

Au bal de la nuit

2009-02-07T00:13:00.007+01:00

Des multitudes d’Europe en marche contre l’Empire et vers Gênes.

"Nous sommes nouveaux, mais nous sommes de toujours. Nous sommes anciens pour le futur, armée de la désobéissance dont les histoires sont des armes, en marche depuis des siècles sur ce continent. Sur nos étendards est écrit « dignité ». En son nom, nous combattons quiconque se veut maître des personnes, des champs, des bois et des cours d’eau, gouverne par l’arbitraire, impose l’ordre de l’Empire, réduit les communautés à la misère.

Nous sommes les paysans de la Jacquerie. Les mercenaires de la Guerre de Cent ans razziaient nos villages, les nobles de France nous affamaient. En l’an du Seigneur 1358, nous nous soulevâmes, nous démolîmes les châteaux, nous reprîmes ce qui nous appartenait. Certains d’entre nous furent capturés et décapités. Nous avons senti le sang remonter dans nos narines, mais nous étions en marche désormais, et nous ne nous sommes plus arrêtés.

Nous sommes les ciompi de Florence, petit peuple des fabriques et des arts mineurs. En l’an du Seigneur 1378, un cardeur nous conduisit à la révolte. Nous prîmes l’hôtel de ville, nous réformâmes les arts et les métiers. Les maîtres s’enfuirent à la campagne et de là, ils mirent le siège à la ville. Au bout d’années d’effort, nous ayant vaincu, ils restaurèrent l’oligarchie, mais la lente contagion de l’exemple, ils ne purent l’arrêter.

Nous sommes les paysans d’Angleterre qui prirent les armes contre les nobles pour mettre fin à la gabelle et aux impôts. En l’an du Seigneur 1381, nous avons écouté la prédication de John Ball : « Quand Adam bêchait et qu’Eve filait / Où était le maître ? ». Avec des serpes et des fourches, nous sommes partis de l’Essex et du Kent, nous avons occupé Londres, nous avons mis le feu, nous avons saccagé le palais de l’Archevêque, nous avons ouvert les portes des prisons. Par ordre du roi Richard II, beaucoup d’entre nous montèrent à l’échafaud mais rien ne serait plus comme avant.

Nous sommes les hussites. Nous sommes les taboristes. Nous sommes les artisans et les ouvriers de Bohême, rebelles au pape, au roi et à l’Empereur après que le bûcher eut consumé Jean Hus.

En l’an du seigneur 1419, nous assaillîmes l’hôtel de ville de Prague, nous défenestrâmes le bourgmestre et les conseillers municipaux. Le roi Venceslas mourut de crève-cœur. Les puissances d’Europe se mirent en guerre, appelèrent aux armes le peuple tchèque. Nous repoussâmes chaque invasion, dans notre contre-attaque, nous entrâmes en Autriche, en Hongrie, dans le Brandebourg, en Saxe, en Franconie, dans le Palatinat… Le cœur d’un continent entre nos mains. Nous abolîmes le servage et la dîme. Nous fûmes défaits par trente ans de guerres et de croisades.

Nous sommes les trente-quatre mille qui répondirent à l’appel d’Hans le joueur de flûte. En l’an du Seigneur 1476, la Madone de Niklashausen apparut à Hans et lui dit : « Plus jamais de rois ni de princes. Plus jamais de papauté ni de clergé. Plus jamais de taxes ni de dîmes. Les champs, les forêts et les cours d’eau seront à tous. Tous seront frères et personne ne possèdera plus que son prochain. » Nous arrivâmes le jour de la Sainte Marguerite, un cierge à la main et une pique dans l’autre. La Sainte Vierge nous avait dit quoi faire. Mais les cavaliers de l’Evêque capturèrent Hans, puis ils nous attaquèrent et nous défirent. Hans brûla sur le bûcher. Pas les paroles de la Sainte Vierge.

Nous sommes ceux du Brodequin, salariés et paysans d’Alsace qui, en l’an du Seigneur 1493, conspirèrent pour exécuter les usuriers et effacer les dettes, exproprier les richesses des monastères, réduire les appointements des prêtres, abolir la confession, substituer au Tribunal impérial des juges de village élus par le peuple. Le jour de la Sainte Pâque, nous attaquâmes la forteresse de Schlettsadt, mais nous fûmes défaits et beaucoup d’entre nous pendus ou mutilés et exposés à la risée des gens. Mais certains d’entre nous poursuivirent leur marche et portèrent le Brodequin dans toute l’Allemagne. après des années de répression et de réorganisation, en l’an du Seigneur 1513, le Brodequin arriva à Fribourg. La marche ne s’arrêta pas, et le Brodequin n’a jamais cessé de frapper le sol.

Nous sommes le Pauvre Konrad, paysans de Suède qui se rebellèrent contre les taxes sur le vin, la viande et le pain, en l’an du Seigneur 1514. A cinq mille nous menaçâmes de conquérir Schorndorf, dans la vallée de Rems. Le duc Ulderic nous promit d’abolir les nouvelles taxes et d’écouter les doléances de paysans, mais il voulait seulement gagner du temps. La révolte s’étendit à toute la Suède. Nous envoyâmes des délégués à la diète de Stockholm, qui accepta nos propositions, ordonnant qu’Ulderic fût flanqué d’un conseil de chevaliers, bourgeois et paysans et que les biens des monastères fussent expropriés et donnés à la communauté. Ulderic convoqua une autre diète à Tübingen, fit appel aux autres princes et rassembla une grande armée. Il lui en coûta toutes les peines du monde pour réduire la vallée de Rems : il assiégea et affama le Pauvre Konrad sur le mont Koppel, pilla les villages, arrêta seize mille paysans, seize eurent la tête coupée, les autres, il les condamna à payer de fortes amendes. Mais Le Pauvre Konrad se soulève encore.

Nous sommes les paysans de Hongrie qui, rassemblés pour la croisade contre le Turc, décidèrent plutôt de mener la guerre aux seigneurs, en l’an du Seigneur 1514. Soixante mille hommes en armes, guidés par le commandat Dozsa, portèrent l’insurrection dans tout le pays. L’armée des nobles les encercla à Czanad, où était une république des égaux. Il fallut deux mois de siège. Dozsa fut rôti sur un trône rougi à blanc, ses lieutenants contraints d’en manger la chair pour avoir la vie sauve. Des milliers de paysans furent empalés ou pendus. Le massacre et cette eucharistie impie dévièrent la marche mais ne l’arrêtèrent pas.

Nous sommes l’armée des paysans et des mineurs de Thomas Münzer. En l’an du Seigneur 1524, au cri de : « Toutes choses sont communes ! », nous avons déclaré la guerre à l’ordre du monde, nos Douze Articles firent trembler les puissances d’Europe. Nous conquîmes les villes, nous réchauffâmes le cœur des gens. Les lansquenets nous exterminèrent en Thüringe, Münzer fut torturé par le bourreau mais qui pouvait encore le nier ? Ce qui appartenait à la terre, retournerait à la terre.

Nous sommes les travailleurs et les paysans sans fermes qui, en l’an du Seigneur 1649, à Whalton-on-Thames, dans le Surrey, occupèrent la terre communale et commencèrent à la sarcler et à l’ensemencer. On nous appela les Diggers, les « bêcheurs ». Nous voulions vivre ensemble, mettre en commun les fruits de la terre. Plusieurs fois, les propriétaires terriens excitèrent contre nous des foules déchaînées. Villageois et soldats nous attaquèrent et détruisirent la récolte. Quand nous coupions du bois dans la forêt domaniale, les seigneurs nous dénonçaient. Ils disaient que nous avions violé leur propriété. Nous nous sommes transportés à Cobham Manor, nous avons construit des maisons et semé du blé. La cavalerie nous agressa, détruisit les maisons, piétina le blé. Nous avons reconstruit, semé à nouveau… D’autres comme nous s’étaient réunis dans le Kent et dans le Northamptonshire. Une foule en tumulte les éloigna. La loi nous chassa, sans hésiter nous nous remîmes en chemin.

Nous sommes les serfs, les travailleurs, les mineurs, les évadés et les déserteurs qui s’unirent aux cosaques de Pougatchov, pour renverser les autocrates de Russie et abolir le servage. En l’an du Seigneur 1774, nous nous sommes emparés des forteresses, nous avons exproprié les richesses et de l’Oural nous nous sommes dirigés vers Moscou. Pougatchov fut capturé, mais les graines ont donné des fruits.

Nous sommes l’armée du général Ludd. Ils ont chassé nos pères des terres sur lesquelles ils vivaient, nous fûmes ouvriers tisserands, puis arriva l’outil, le métier à tisser mécanique… En l’an du Seigneur 1811, dans les campagnes d’Angleterre, durant trois mois, nous avons frappé les fabriques, nous avons détruit les métiers à tisser, nous nous sommes joués des gardes et des connétables. Le gouvernement envoya contre nous des dizaines de milliers de soldats et de civils en armes. Une loi infâme établit que les machines comptaient plus que les personnes et que quiconque les détruisait serait pendu. Lord Byron mit en garde : « N’y a-t-il pas assez de sang dans votre code pénal, qu’il se doive en verser encore pour qu’il monte au ciel et témoigne contre vous ? Comment appliquerez-vous cette loi ? Enfermerez-vous un pays entier dans ses prisons ? Dresserez-vous un échafaud dans chaque champ pour y pendre des hommes comme des épouvantails à corbeaux ? Ou simplement mettrez-vous en œuvre une extermination ? Est-ce cela les remèdes pour une populations affamée et désespérée ? » Nous avons déclenché la révolte générale, mais nous étions épuisés, affamés. Ceux qui n’étaient pas pendus par le cou furent déportés en Australie. Mais le général Ludd chevauche encore la nuit, aux limites des champs, et il rassemble encore les armées.

Nous sommes les multitudes ouvrières du Cambrigeshire, aux ordres du Capitaine Swing, en l’an du Seigneur 1830. Contre des lois tyranniques, nous nous sommes mutinés, nous avons incendié les granges, nous avons démembré les machineries, nous avons menacé les patrons, attaqué les postes de police, exécuté les délateurs. Nous fûmes conduits au gibet, mais l’appel du capitaine Swiing serrait les rangs d’une armée plus grande. La poussière soulevée par son avancée se posait sur les tuniques des argousins et sur les toges des juges. Cent cinquante ans d’assaut du ciel nous attendaient.

Nous sommes les tisserands de Silésie qui se rebellèrent en l’an 1844, les imprimeurs de cotonnades qui cette même année enflammèrent la Bohème, les prolétaires insurgés de l’an de grâce 1848, les spectres qui hantent les nuits des papes et des tsars, des patrons et de leurs laquais. Nous sommes ceux de Paris, an de grâce 1871. Nous avons traversé le siècle de la folie et des vengeances, et nous poursuivons notre marche.

Eux, ils se disent nouveaux, ils se baptisent de sigles ésotériques : G8, FMI, WB, OMC, NAFTA, FTAA… Mais ils ne nous trompent pas, ce sont ceux de toujours : les écorcheurs qui razzièrent nos villages, les oligarques qui reprirent Florence, la cour de l’empereur Sigismond qui attira Jean Hus par la tromperie, la Diète de Tübingen qui obéit à Ulderic et annula les conquêtes du Pauvre Konrad, les princes qui envoyèrent les lansquenets à Frankenhausen, les impies qui rôtirent Dozsa, les propriétaires terriens qui tourmentèrent les Bêcheurs, les autocrates qui vainquirent Pougatchov, le gouvernement contre qui tonna Byron, le vieux monde qui rendit vains nos assauts et défit chaque marche vers le ciel.

Aujourd’hui, ils ont un nouvel empire, sur toute sa surface ils imposent une nouvelle servitude de la glèbe, ils se prétendent patrons de la Terre et de la Mer.

Contre eux, encore une fois, nous, multitudes, nous nous soulevons.

Wu Ming

Gênes, Péninsule italique, 19, 20 et 21 juillet d’une année qui n’est plus d’aucun Seigneur."

la Wu Ming fundation

Traduit de l’italien par Serge Quadruppani.

« Nul ne doit faire semblant d’être vivant.
Il ne s’agit pas de faire semblant. Le nombre
des blessés n’a pas été fixé d’avance. L’épilogue
n’a pas encore été écrit. Il n’y a pas d’épilogue… »

Je suis le 22 avril 2007.

Je ne fais pas semblant. Je suis bientôt mort. Je suis ailleurs.

Ici, les mots sont ma seule arme.

Je suis celui qui tue, les freluchettes qui se prennent pour des stars, l'ex et le futur et le présent président de la prétendue république, ceux qui croient faire de la musique à grand renfort de nihilisme, Debord et tou-te-s les suicidé-e-s, de Sénèque au Van Gogh killed by society, et les Bimbos, et les Killers.

Je suis racaille sur la grande dalle d'Argenteuil, et nique sa mère l'intégration.

Je suis sans-papiers rue Rampal, étranger de ma propre ville, méconnaissable, le reflet du miroir ne me ressemble pas, moi, sans-papiers de l’intérieur.

Je suis la peste et le choléra, le hasard et la nécessité, l’aurore et le crépuscule.

Je suis Athènes.

Je suis marin du Pascal Paoli sous l’œil lubrique de TF1 et du GIGN.

Je suis les feux de joie de novembre 2005.

Je suis italien venant faire le siège de la Sorbonne, je suis -fils de communard- le Paris debout qui se réveille.

Je suis les barricades d’Ungdomshuset et les miroirs d’Oaxaca.

Je fracasse les vitrines de l'UMP et des autres à Avignon et ailleurs, je suis dehors, je suis au trou.

Je suis la gare du Nord et les sept heures qui s’en suivent.

Je suis ailleurs, je suis la suite que j’ignore, la rage qui couve, la marmite qui explose.

Je suis la France, l’Anti-France, je suis le peuple, je suis ailleurs, je suis au monde.

Je suis le 6 mai 2007, je ne vote pas, je suis cette voix de révolte qui jamais ne s’éteint, corps qui se réchauffe à celui de mes frères, cœur qui gonfle, je suis les armes qui se cachent, je suis le sang impur, le bataillon de l’ombre.

Je ne fais pas semblant. Je suis bientôt mort. Je suis ailleurs.

« … Il n’y a pas d’épilogue. Personne n’est
tenu de faire semblant. Je représente ce que
je suis et rien de plus. Je ne cherche pas à
représenter un état différent de celui où je suis,
ici, à cet instant. »

Peter Handke

Outrage au public

Charles Trenet - Au bal de la nuit

Spéciales kassdédis :

- Au glorieux camarade Jérôme pour la première tof, prise devant le Lutétia (on n'oublie pas...) pendant le CPE (on n'a pas oublié...)

- Au glorieux camarade Quadrup' (vivement l'apéro), pour la conf' et la découverte du texte de Wu Ming sur Gênes. Carlo Giuliani, on n'oubliera jamais.

- Aux glorieux Bimbo Killers, morts de leur belle mort, et pour qui le deuxième texte fut écrit.

- Au glorieux camarade Jérôme Leroy, pour la découverte de cette merveille de Trenet, quoi que vaguement collabo et pédophile. "Sans lui, nous serions tous des comptables", qu'il disait le Brel ; la preuve.

- Aux glorieus-euses camarades inconnu-e-s, de partout et d'ailleurs ; à nous tou-te-s en marche, au bal du Néant.

Commission "Guadeloupe et Tagada"

2009-02-03T23:05:00.015+01:00

Ce qu'est bien, avec la suppression de la pub sur le service public, c'est que t'as enfin des reportages de fond.

Nos z'ami-e-s de France-un-faux (déjà auteurs de ce superbe reportage tout en demi-mesure) se déchaînent dans la prog' cette nuit de lundi et touchent le fond.

Les mille réformes de l'ami Fillon, la "croissance négative", la crise que c'est pas grave.

Sauf en Guadeloupe.

Mais là, le big problème, c'est que les stations-services sont fermées.

Evidemment pas un traître mot de la grève générale et encore moins des revendications, non, juste une interview d'Yves Jégo encore plus complaisante que Pie XII en 1943 discutant avec un Waffen.

Ce brave Yves qui a écouté "le Guadeloupéen de la rue". Trop téméraire, le Yves, même pas peur. Ce brave Yves Jégo qui restera "le temps qu'il faudra".

Et à qui la seule question posée par France-un-faux est de savoir s'il pourra se rendre au conseil des ministres de mercredi.

Que oui, rassurons-nous, car aujourd'hui, grâce à l'avion, on peut faire l'aller-retour Basse-Terre / Paris en deux jours et c'est trop pratique.

On apprend quand même, sans doute après un grand travail d'investigation googlistique des journalistes de France-un-faux, qu'en Guadeloupe, "la vie est chère selon les observateurs".

Bon, cela dit, rien qui ne dénote trop par rapport à la soupe habituelle.

Et là, près de l'endormissement, l'attaque surprise.

Un reportage de fond de cinq minutes.

Sur la fraise.

Et même pas la gariguette ni celle de Plougastel.

Non.

La fraise Tagada.

Sur France-un-faux, service public.

De mémoire, ça commence comme ça :

"C'est le quarantième anniversaire d'un succès qui ne s'est pas démenti depuis ses origines : celui de la fraise Tagada. Deuxième plus grosse vente de la marque derrière les Dragibus..."

Et que ça continue et ça enchaîne avec l'interview du "maître-confiseur" qui même sur son lit de mort, ne livrera pas le secret de ce qui fait tant saliver les petits et les grands enfants.

Cinq minutes.

Se dire qu'on approche le néant comme même Nietzsche à Turin n'en a pas eu l'éclairage sublime, que la France et le service public après ça peuvent crever et que c'est tant mieux, que mon éclat de rire résonne de Montreuil jusqu'à la Guadeloupe et salue les camarades qui luttent là-bas et qui en crèvent.

J'ignore si le Comité Invisible ou Lafesse a détourné l'antenne de la radio, si le stagiaire a voulu se foutre de la gueule du rédac' chef après avoir fait trente-cinq stages non rémunérés chez Pernaut, si la suppression de la pub conduit la rédac' à faire du placement de produit pour financer ses oeuvres sociales, si...

Journal de minuit.

Premiers titres : 25 morts en Afghanistan, 85 morts à Madagascar et émeutes généralisées, bref rappel sur la Guadeloupe, la France en crise et la volonté de pé-da-go-gie du gouvernement après la grève de jeudi dernier. Merde, plus rien sur les Dragibus ni les fraises Tagada.

Dernier sujet.

Le créateur des Playmobil, un Allemand de 78 ans, vient de mourir. "Les petits et grands enfants sont orphelins".

Un journaliste facile dirait en concluant son billet qu'ils n'ont qu'à se gaver de fraises Tagada pour oublier.

Pas moi.

Qu'ils crèvent.

Harry Belafonte - Day-O (banana boat song) pour tous les nègres des champs de coton de Guadeloupe et d'ailleurs.

(Cela dit, rien à voir mais je bois en écrivant ces mots un fabuleux clavelin de Château-Chalon de 1993 qui est une splendeur absolue. Gloire au Jura !)

Mise au point du Comité Invisible

2009-02-01T00:53:00.012+01:00

On peut compter sur le mouvement qui vient pour trouver, dans le niveau de décomposition avancé de la société, le souffle nihiliste nécessaire.

(...) toujours plus nombreux, toujours moins identifiables (...)

Tout le monde s'accorde. Ca va péter. On en convient, l'air grave ou crânement, dans les couloirs de l'Assemblée, comme hier on se le répétait au bistrot.

(...) le bruit des préparatifs d'une guerre civile. Nul ne peut ignorer sa mise en oeuvre affichée, froide et pragmatique, qui ne prend même plus la peine de se présenter comme une opération de pacification.

En France, nos bureaucrates socialistes les plus exaltés ne furent jamais que d'austères noyauteurs d'assemblées, des pisse-froid responsables.

Par à-coups, et à son rythme, nous voyons quelque chose comme une force se dessiner. Une force qui ne subit pas son temps mais l'impose, silencieusement.

Ce qui est en guerre, ce ne sont pas des manières variables de gérer la société. Ce sont, irréductibles et irréconciliables, des idées du bonheur et leurs mondes.

(...) toujours plus nombreux, toujours moins identifiables (...)

C'est avant tout nouer des liens, des liens qui ne sont pas neutres, des liens terriblement orientés.

Déjà ressurgissent certaines questions qui hier encore pouvaient paraître grotesques ou surannées ; reste à s'en emparer, non pour y répondre définitivement, mais pour les faire vivre. Les avoir reposées n'est d'ailleurs pas la moindre des vertus du soulèvement grec :

Comment une situation d'émeutes généralisées devient-elle une situation insurrectionnelle ? Que faire une fois la rue acquise, parce que la police y a été durablement défaite ? Les parlements méritent-ils toujours d'être pris d'assaut ? Que veut dire pratiquement déposer le pouvoir localement ? Comment se décider? Comment subsister ?

COMMENT SE RETROUVER ?

Les bruits...

Paris, 31 janvier 2009.

un son Antimollusques

un texte pompé sur un tract ramassé

des tofs à l'arrache

"J'écoute, mais j'tiens pas compte" (1)

2009-01-30T14:01:00.011+01:00

Ca se radicalise, les z'aminches... Ca sent d'autant plus bon que la Cégète minimise le nombre de manifestants (300.000 à Paris, ah ah ah, au moins le double...) et que TF1 parle juste des trains qui ont plutôt bien roulé grâce au service minimum mis en oeuvre par le gouvernement.

Trêve de blague.

Manif énorme de Bastoche à Opéra qui se termine si joliment en digne rage. La "base" de la dite Cégète qui court au baston alors que le service d'ordre a dit que "non, y a danger, faut pas y aller, en bas..."

La "base" de la dite Cégète qui en revient aux fondamentaux sur ses pancartes (oui, c'est bien une section du 91 qui, à trente personnes, en appellent à ça) :

De partout, donc, à Bastoche, ça fleure bon la joie de se voir si nombreux, de rappeler à "Casse-toi pauv' con" quelques références historiques sur le pouvoir du peuple et la rue qui gouverne :

La gang de la "mouvance contestataire" est chaleureusement applaudie et félicitée pour sa putain de banderole (on se revoit samedi à 15 h à Luxembourg, les gens....) :

Private joke, seul-e-s les présent-e-s savent... :

Et puis, la nuit commence à tomber, ça applaudit aux banques tagguées, des vieilles de 70 ans disent que c'est magnifique et si juste, quand même... :

Rumeurs comme quoi ça chauffe à Opéra sur la fin, on se speede et putain de chouette ambiance qui rappelle les folles nuits du CPE, le mélange de gens en plus. Pas mal de vieux, vraiment, insultant les keufs sous l'oeil attendri d'une paire de zouzous de tiékar, des badauds qui prennent part, les bleus protègent la place Vendôme et la route vers l'Elysée, une belle alliance entre la "base" la Cégète et des totos des deux côtés d'une ligne de keufs, ça pousse et ça charge, les flics bouffent bien et gazent à tout va. Slogans spontanés et déterminés, un "Casse-toi pauv' con" tient bien dix minutes, "Sarko démission" à gogo, et autres joyeusetés envers nos amies forces répressives. En choeur. Vraiment.

Un millier à rester sur la fin, repoussés sur le boulevard des Italiens. Hésitation à partir en manif sauvage, finalement on tente plutôt de garder notre position, sans doute pour prolonger la joie de ce moment dans les feux qui commencent à naître. Keufs de plus en plus aggressifs. De belles rencontres et des insoupçonnés qui élèvent des petites barricades. Un bon début, vraiment, un moment rare après une manif d'une telle ampleur. Les mauvais jours finiront. Vivement la suite...

Pour finir, hommage, tendresse et kassdédi énorme à ce vieux de 65 berges, seul avec sa pancarte faite maison remontant le cortège dans la nuit des grands boulevards. Tout le monde, interloqué mais pas tant que ça, le regardait. Lui souriait. Comme l'évidence d'une France qui sait que le meilleur est à venir. Et que la vérité tout autant que les armes seront la seule issue. Puisque ça reparle ouvertement de violence dans les cortèges. De pendaisons. De rêves de meurtre. Et que lui l'affichait tout haut. Comme un symbole qui ne va pas tarder à refleurir.

Ces glandus de la Chanson du dimanche avaient déjà planifié la grève à l'Opéra... Trop fort ! Petit cheminot, donc (et gloire à Sud Rail !!!)

(1) : ...qu'il a dit y a pas longtemps "casse-toi , pauv' con". Et là, tu la sens not' grosse grève, "pauv' con" ? Et tu vas pas tenir compte ? T'inquiète, c'est pas grave, tu vas finir par comprendre...

Le paradigme d'une ambiance bon enfant...

2009-01-26T09:27:00.009+01:00

"- N'ayez crainte Philémon et Domitille, puisque les voies du Seigneur sont impénétrables, notre Très Saint Père recommande vivement la pratique du 'fist fucking' au sein de la chambre conjugale.

- Certes... Mais, dites-nous, cher Abbé Cottard, est-ce bien à l'ordre de la Fraternité du Saint-Esprit que nous devons libeller le chèque pour la prochaine régate d'Enguerrand ?"

Espoir et salut de la France, Xavière T. revient, et elle est super vénère !

Le crack ferait également des ravages parmi la jeunesse catholique.

(photos prises par la glorieuse Antimollusques à l'occasion de la "Marche annuelle pour la vie", autrement dit, la manif annuelle des joyeux intégristes consanguins contre l'avortement...)

Quand il n'est pas avec l'abbé Cottard, Enguerrand fredonne une ode à Nathalie (son amour des JMJ) avec Oldelaf et Monsieur D

je serai triste comme un saule...

2009-01-23T16:48:00.007+01:00

Y a des fois où le temps va bien avec.

Le glauque, le vent et les rafales de pluie sordide.

Crémation du père d'une collègue de taf, ce matin.

Au matin.

Aux Ulis.

Putain da banlieue sud qui m'a toujours débecté.

Le retard à la gare RER de Massy-Palaiseau, les putains de ronds-points dans lesquels on se paume fatalement, la zone industrielle et cette si gentille grosse dame noire à l'arrêt de bus qui nous indique la route du crématorium, là-bas, loin après le troisième rond-point.

Une route à l'écart, à la Lynch, la pluie, l'autoroute en contrebas, le camp de gens du voyage juste après la pancarte "cimetière 'les oiseaux' - crématorium", espaces de relégation sociale, l'abject de la mise au loin, sous la pluie de rafales sordides.

Parking désert, pyramides faussement ésotériques, la maigre famille est là, l'oncle venu de Montréal, la grand'mère et sa canne, les trois cousines de blanc et de collants vulgaires.

Pas d'amis.

Et nous.

Quatre collègues.

Que ça semble exceptionnel à la maman.

Le master de cérémonie nous invite à passe à côté.

On marche dans le vent, près d'un cimetière sans tombes, juste quelques plaques dans l'herbe de quelques collines, plutôt touchant.

Cercueil de bois clair, mort à 51 ans et le crabe le bouffait depuis déjà plus de cinq ans. Soins intensifs et tout le bordel. Et même pas une infirmière dans l'assistance.

Le master de cérémonie enchaîne trois chansons violonesques. La famille pleure. Il dit qu'il va tourner la clef pour que le cercueil descende dans une salle qui ne sera pas celle où il y aura la crémation, que ceux qui ne veulent pas assister à icelle peuvent sortir par la porte de droite, qu'il y a maintenant le temps de recueillement.

Il dit que ça figure un peu comme si le corps était enterré.

Il tourne la clef.

Il invite à passer dans la salle à côté.

Ca a duré à peine un quart d'heure.

Personne de la famille ne semble poser de questions, personne n'attend que le corps crame, personne n'attend les cendres.

Aucun rituel, aucune sacralisation.

Une douleur calibrée sur quinze minutes.

Une des cousines demande, en plaisantant à demi, s'ils se retrouvent à manger au Mac Do. Rien n'est prévu.

Je cherche le moment le plus juste pour la serrer dans mes bras, essuyer une part de son deuil avec mon écharpe et un sourire, lui filer la carte et l'enveloppe qu'on a préparées avec les collègues, des mots bien faibles de réconfort et un peu de fric pour je ne sais quoi.

Et on s'éclipse.

Clope devant la bagnole.

Même pas grillée que la famille est déjà partie pour le Mac Do ou le je ne sais où.

Même pas cramé.

Vouloir bouffer ensemble, tous les quatre, pour un peu de temps ensemble.

Du temps.

Du temps qu'on n'a pas eu ici.

De la tristese dans la bagnole, mais pas de la belle tristesse de deuil, de cette ignoble tristesse de truc affreux qui s'est passé, ou plutôt, qui ne s'est pas passé.

Car rien ne s'est passé.

Rien ne s'est dit.

De l'indigne, en somme.

De cette tristesse qui s'est mue en colère.

Que si ce monde de merde est indigne avec des pauvres, des vivants, des lâches et des faibles, il commence aussi à le devenir avec ses morts.

Et que chacun raconte aux autres ses beaux enterrements, où les larmes sont aussi nombreuses que la pluie du matin et les bouteilles qui se vident après ; où l'on peut être faible, pauvre, lâche et vivant pour quelques jours ; de l'enterrement où les croque-morts en bleu de travail peinent à descendre avec les cordes le cercueil dans la tombe ; où le dernier baiser au froid du front ; où la fête après, paradoxale et nécessaire, parce qu'il est encore là et que la vie, vaille que vaille.

Au restau, après, tous les quatre. De la bouffe consistante, vigoureuse. Et du vin. Du vin.

Qu'on parle encore au début de ce tout qui nous a effrayé, si peu de temps. On en parle encore un bon bout de temps, en fait. Que même le Wolfgang traîné sans honneur à la fosse commune, que même au cimetière des chiens d'Asnières, que...

Et puis, peu à peu.

Je n'irai pas bosser aujourd'hui.

Je ne saurai pas.

Je rentre, du vin, Brassens et Brel, ça chantait la mort à l'époque, ça tentait de la taquiner, et ça durait pas quinze minutes aux Ulis.

Du vin.

J'ouvre mes mails.

Le Thib' m'envoie, sans rien en savoir, une affiche d'une manif bruxelloise pour ce samedi.

(Hommage aussi au Rubab et à une aprème au bord du canal...)

Le Georges en espagnol, le Testament...